Por tres cuartos de hora

Mi abuelo era franquista y mi madre, su hija, oye la SER. En casa nunca se habló de política, así que a mí lo mismo me da. De críos le pedimos a mis padres que votaran a no sé qué partido porque nos gustaba la musiquilla del himno, porque no conocíamos a las marionetas que bailaban a su son, claro. Pero este no es un post sobre política. Entonces sobre qué es, os preguntaréis. Es un post sobre mi nacimiento, 24 años ha.

Mis padres tuvieron que desplazarse a Cádiz, porque en la ciudad en que vivían, y viven, no había hospital en el año 84. Ya sí. En la oscuridad de la noche montados en el coche: mi padre conducía; mi madrina, y hermana de mi madre, se ponía nerviosa ante la idea de asistir un parto en mitad de un atasco en el Puente de Carranza, porque los bebés son muy monos, pero las placentas no; mi madre inspiraba y espiraba, Ufff, uffff; y yo, sin nombre aún, me daba prisa por nacer antes del 2oN. Mi abuelo el franquista le dijo a mi madre que si yo nacía en tal fecha me llamaran Francisca en honor al generalísimo. Se barajaban nombres como Aurora y Rosa Mari(a), pero nada claro. Para más INRI, mi abuelo había muerto un mes antes. Corría el reloj. A las 23:15h del 19 de Noviembre de 1984, a tres cuartos de hora de ser un homenaje andante al franquismo, fui nacida. Estaré eternamente agradecida a Dios, la Madre Naturaleza, el Destino, el MVE, o quién fuera el que me empujara al exterior.

Para que las abuelas no se enfadaran, digo yo, me pusieron el nombre de las dos: Serafina María. Y esa bolita rosa, con su mata de pelo negro negrísimo a ojos de mi madre y tirando a rubia a los ojos de la gitana de la cama de al lado, llevaría ese enorme nombre más grande que ella, en principio indiferente, luego con asco y más tarde, cuando se dio cuenta de cuánto significa ser distinta, con muchísimo orgullo. Hoy mi padre me ha mandado un sms y al leerlo he soltado un ¡Qué hijo de puta! que me ha salido del alma. Sólo dos palabras: Felicidades Paquita.