Sin descanso

Estos días estoy más atareada que un elfo de Papa Noel, pero me lo estoy pasando en grande. A saber: merienda con los ancianos, comida de trabajo, cena de alumnos de Enfermería y la obra de Navidad de la residencia.

El miércoles salí del trabajo, me fui a casa a darme un agüilla y cambiarme de ropa. Volví a la residencia, me subí al autobús con los ancianos y nos fuimos a ver belenes y merendar. Por el camino compartí mi comida con mi compañera, que estaba en las mismas circunstancias que yo: sin aliento y comiendo de camino a la merienda. Cosas del directo. Cuando terminamos con los belenes y con el suministro de napolitanas de crema y de chocolate, fuimos a ver el atasco de la Castellana. Precioso. Como aún me faltaba la mitad del vestuario de la obra decidí que para completar el día me iba al centro comercial a comprarme las botas y buscar los leggins (aka mallas). No hubo suerte. Hagrid casi llama a la policía al verme entrar. Cariño, soy yo, Serafina, ¿no me recuerdas?

Llegó el jueves y con él la comida de trabajo. Debido a mamoneos varios fuimos menos de diez, pero cundimos más que el Fairy. Buenos platos y conversaciones que empezaron trascendentales y fueron desvariando con el tiempo y el vino. Luego nos fuimos de pubs y con la poca vergüenza de más de una la liamos bastante. Aún sin vestuario para la obra me fui a dormir. Hagrid, de puro aburrimiento, hizo limpieza general.

Amaneció el viernes y decidí que era el día ideal para hacerme con el vestuario. Me tocó salir del curro en mi hora de desayuno para comprarme los leggins en el chino de al lado. Medio culo se sale cuando me agacho, pero tengo leggins. Después de comer salí a buscarme las botas -segunda parte- y cuando estaba desesperada, decidida a volver al centro comercial, me dió por entrar en el chino y las compré allí. Como cuando repartieron energía yo estaba durmiendo, en el reparto de bocas pedí dos y me llaman bocazas desde entonces. No te preocupes, querida mía, que yo te arreglo los bajos y te cojo unas pinzas en la enorme túnica que te han dado para el vestuario de la obra. Así que allí estaba Serafina, el día antes de la obra con la funda de la máquina de coser sin quitar y una cena de alumnos de Enfermería por organizar. Que con estos descastados que tengo por compañeros ha sido estresante hasta el último momento, y encima al final sólo fuimos tres, ¡manda christmas!. Lo pasamos bien y nos pusimos al día, que era la idea. De propina casi muero de una pulmonía, porque la ventilación del restaurante nos caía encima, en la calle había 2ºC y mi abrigo se quedó en casa. Esta vez Hagrid vino conmigo.

¡Sábado por fin! Ya no puedo más con la vida, estoy reventaíca. El estrés del pre-estreno se mastica en el ambiente. Salimos a comer al lado de la residencia y me pongo de papas bravas hasta el culo, ese que se sale de las mallas al agacharme. Ensayamos por la calle la coreografía con la ansiedad de los últimos minutos. Llegamos, nos vestimos, nos maquillamos, sesión de fotos y a esperar que los ancianos terminen su parte. De pronto aparecen los pajes bailando con los regalos -¡nosotras!-. Qué subidón. Me encanta. Al finalizar, aplausos y más fotos. La directora nos invitó a unas cañas después de la obra y ahí sí que me divertí. Se unieron maridos, hijas y amigos y llenamos una tasca que estaba vacía. Cantamos todo lo que se nos ocurrió y dejamos seco el local. Después de dos años trabajando en la residencia, por fin he podido mostrar mi verdadero carácter, sintiéndome bien entre mis compañeras y amigas, riéndome y haciéndolas reir, porque hacer el payaso es lo que me gusta. Porque es lo que soy.

¡Felices fiestas a todos!

Golfos y golfas

Tío, yo te respeto... hasta que tu novia deje de hacerlo.

Amor. Amigo. Compañero

Tengo un ángel de la guarda que es bastante inquieto. Dicen que los ángeles no tienen sexo, pero como se infiltró entre los humanos en forma de atractiva señora, aprovecha y se deleita contemplando y soñando con los hombres. Este angelito mío vive en un mundo de fantasía ideal donde el amor dura eternamente porque ni ronca ni le huelen los pies ni compra compulsivamente artículos varios por Internet. Bien es sabido en estos tiempos que amor y sexo no tienen porqué ir de la mano, pero es que al angelito le gustan las novelas románticas y pseudo eróticas y fantasea con sus profesores. Aún recuerda su gran amor de juventud, idílico romance eterno. Y recuerda su despedida como el gran error de su vida. Y suspira por él alimentando su fantasía de amor mientras imagina cómo habría sido su vida con su hombre perfecto.

Y discuto con mi angelito porque yo, como la Jurado, creo que el amor se rompe de tanto usarlo. Alguien dijo que es una enfermedad transitoria que hace omitir los defectos obvios de la persona amada. Y cuando se cumple el vaticinio de la más grande qué haces con la rana en la que se te ha convertido el Príncipe Azul. Todo el mundo sabe hacer promesas que no se cumplirán. El amor eterno es una farsa que alguien inventó hace siglos para frustarnos la vida. Para convertirla en la eterna búsqueda de una persona ideal. De un estado ideal. Que no llega y que cuando llega se marcha. Y cuando vuelve sólo piensas en cuánto tardará en marcharse. Es lo que tienen las pasiones puras como ese amor de novela, que arden rápido y se consumen rápido, que son intensas y desgarradoras. Y a mí las cosas que me desgarran no me hacen mucha gracia. Más bien me dan escalofríos.

Esto no significa que no crea en la unión entre personas, en las parejas, en el amor entre dos individuos. Yo creo en el compañero de viaje, en el amigo que te ayuda a levantarte cuando estás en el suelo. En el que hace más llevadero el camino por esta vida llena de altibajos. En el que te cuida en tus peores momentos y te quiere cuando tienes éxitos y miserias. El amor en el que yo creo vive en los pequeños detalles y se hace fuerte ante las adversidades. Es terco, como la ternura, y no se va tan facilmente, porque tiene alma de luchador y no se rinde ante el menor problema.

Mientras escribo pienso en las parejas preciosas que conozco, en los solteros magníficos que merecen mujeres estupendas -espero que ambos las encontréis y os sintáis plenos-, en los amores frustrados por alguna estrategia del destino que convierte a los amantes en suspiros eternos, en los que deciden que su opción es la soledad, y en mi propia historia con el mejor compañero de reparto con el que pude soñar.

Missing

Cómo pasa el tiempo, ¡la Vin! Estoy hecha una descastada y una descarriada(*) Han pasado muchas cositas desde el último post.

Fuimos a Cádiz en el puente y volvimos con un perro con fatiga (allí se llama así a las náuseas). Pequeñito, muy gracioso y obediente y que gusta de destrozar el relleno de los cojines del sofá. No se puede decir que sea un perro guapo sin faltar a la verdad, pero a gracioso no le gana nadie. Imagínate un perro con barbita de Chuck Norris y del tamaño de un gato. Cualquier día me da una patada mortal y me quita el saco de pienso, luego existo.

Estoy hasta el co...nvento de tanta monja. No sé cuánto más aguantaré sin soltarles una buena bordería. Mientras tanto, me desquito con las niñas de prácticas y las pongo a caldo por los rincones. Por lo menos se han portado con la cesta de Navidad y gracias a Dios (ja!) la crisis no les ha llegado (y ja!).

Encontré la alianza que Hagrid me regaló y que perdí mientras hacíamos la piscina (una historia por contar). No sabía dónde la había metido y de repronto apareció en casa de mis padres. Ahora me siento más casada que antes. Me miro la mano y es como si tuviera un espía leyendo mi mente y mis movimientos. Ya no puedo quedarme a babear por el electricista cachas que viene a mi trabajo. Creo que se me va a perder otra vez la alianza. Lo intuyo yo.

Ayer vinieron nuestros amigos de Cádiz para ver el partido del Real Madrid. Dimos una vuelta por el centro, fuimos donde se perdió Chencho, nos quitamos el antojo de McDonald con caprichos italianos y japimiles con juguetes y luego estuvimos en casa liándola bastante con los chupitos de ron del Lidl. Más de uno tuvo unas palabritas con el Sr. Roca y hay quien incluso me hizo un fresco en una pared del pasillo, en mi gotelé de pintura-no-plástica-no-lavable-ABSORBENTE. Eso sí que hay que enmarcarlo y no los cuadros de mi hermano. Hoy, contra todo pronóstico, he ido a currar como una campeona. Previa fregada del WC a las 6am:
campeona +2.

Por la tarde me he reunido con mis compis del curro para celebrar el cumpleaños de una de ellas. No sé si el ron tendrá efecto retardado, si era por la falta de sueño o porque la juerga me hacía mucha falta, pero llevo un día de guasa que cualquiera me aguanta.

(*)Te quiero hermanito.

Flashback!

Sin darme cuenta, sólo haciéndole compañía, mi mente iba captando cada detalle, cada movimiento de sus manos al coser. Mi madre era una humilde costurera de andar por casa, que le pedía consejo a la vecina y con el tiempo se apuntó a Corte y Confección. Yo no recibía clases de costura, pero de ella aprendí la técnica, o al menos me hice una idea. A eso le sumamos que le hecho mucho morro y que sigo creyendo en las segundas oportunidades, como si hubiera en alguna parte un botón de undo (Control+Z) como el del Videopinta. Hoy me he acordado de ella mientras preparaba el vestuario de la obra de Navidad de la Residencia. Mi amiga y compañera de trabajo, que me dobla la edad, miraba como me las apañaba con los materiales con cierta envidia sana (aún se recuerda la que lió cuando intentó hacer un ojal para una falda de una anciana). Al final el sombrero ha quedado bien, lo mismo dejo la Resi y me dedico a hacer tocados como la Winona en Otoño en Nueva York. Pero ella que me quiere mucho me ha dicho que ni se me ocurra dejar el trabajo. Tampoco creo que ganara mucho haciendo tocados, tendría que mandarlos a Ascot como poco, aunque alguno con un pájaro tieso es posible que se lo colara a La Ballena Elena.

Me ha gustado darme cuenta de cuánto me ha enseñado mi madre desde el silencio de las madres. Y a veces desde la persecución de las madres. A su favor, he de decir que funciona bien el método cansino, porque recuerdo perfectamente como mi madre me decía que su madre le decía que "más vale un buen barrío que un mal fregao".

No más silicona

Ahora se lleva el ácido hialurónico (en los pechos). La recuperación es más rápida, pero el volumen es menor -menor número de tallas a aumentar- y hay que repetir cada año porque el cuerpo lo va eliminando. Espero que sea de forma paulatina para no despertarte desinflada una mañana y que se te desinfle el ánimo de paso. Aunque no entiendo mucho del tema, imagino que afectará a la firmeza de la piel, poner e ir perdiendo y volver a poner. Vamos que una puede acabar como esta moza.



Y luego dirá que no corre porque le duelen las tetas.

Uno más en la familia

Tenía pensado hablar del condón femenino, pero lo dejo para otro día que no me duela la cabeza...

Mi vida va a dar ese giro que esperaba. Dentro de poco tendré que levantarme más temprano y hacer más a menudo la colada (¿esto se dice de forma habitual o sólo en las series americanas? Es la falta de experiencia.) Tendré que ser responsable 100% y tirar la basura a diario, acabar con ese mal olor del frigorífico, salir a diario a dar un paseito, tener siempre reservas de su comida especial, seguir el calendario de vacunas, comprar champú con un pH adecuado a su piel, incluso tejerle algo para que no pase frío en la calle como si fuera toda una madraza.

Sabemos que el presupuesto inicial se nos irá de las manos desde el principio, pero todo sea por su bien. Todo el mundo quiere darnos consejos, hacernos saber cómo y cuánto nos cambiará la vida y cuánto nos atará. Mi madre decía ayer:
-No podrás viajar.
-No viajo, mamá.
-No podrás salir de fiesta.
-No salgo de fiesta, mamá.
-No pararás en todo el día.
-Así adelgazaré, mamá.
-Ni en toda la noche.
-Así adelgazaré, mamá.
-¿Estás segura de lo que vas a hacer?
-No lo estoy, mamá.

Pero es algo que tengo que hacer. Estilo USA: Change. Yes, we can.
Y en el puente nos traemos un perro de la protectora.
Y por un milisegundo he pensado llamarlo Obama.
Pero no lo haré.

Humor absurdo

Humor absurdo. Humor inteligente. Humor cansino. Humor blanco, negro o amarillo. Porqué yo me río y tú no si fuimos juntos a la EGB. Para reírse es imprescindible estar predispuesto. Por ejemplo, a mi padre con sólo verle la cara a Buenafuente o la camisa a Chiquito se le quitan todas las ganas, como cuando mi madre se pone el picardías de leopardo.

Siempre creí que el humor absurdo éxito de masas no era más que el frikismo de un par o más amigos a los que alguien tuvo la genial idea de difundir. Ahora con Internet se difunde por todo el mundo mundial y vete a saber si llega a Las Canarias también. Más de uno habrá pensando, Esa gilipollez la sé hacer yo igual. Desde aquí le digo, Venga corre.

Cuando se explica una gracia absurda a otros se descontextualiza y pierde el 87'4% de su gracia. Al ver el rostro impasivo del que escucha uno acaba diciendo, Es que tienes que verlo. Tienes que verlo. A lo que digo yo, ¿Y para qué me lo cuentas, desgraciao? Y es que siempre pasa. Sea el absurdo por el absurdo o sea el absurdo con trama e intringulis: si te ha gustado, si te has reído, si has tenido un escape de orín o te duelen los abominables, no cuentes una gracia. ¡Difúndela! Just do it!

Plétora de Piñatas

Me encanta el nombre de este blog de viñetas de Mauro Entrialgo para Público. Lo descubrí gracias a una conocida que estudia diseño y a la siguiente viñeta, que me recordó completamente a La Señorita Puri.

Tiene diferentes tipos de viñetas, mis preferidas son las proposiciones de nuevos refranes y frases hechas, como la de "Pistacho cerrado no sabe mejor" que me parece sublime; y las que muestran que algunos nombres en español imponen menos.

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Ya sabéis que somos unos enganchados a las series. El televisor sólo se enciende para ver los deportes o cuando MAT y Gatita están en casa (ahora). Las series a través de la Red no tienen bloques de anuncios de 15 minutos cada 20 de capítulo ni tenemos que esperar una semana para ver cómo acaban las cosas.

No sé cómo hemos vivido aislados del fenómeno Lost hasta ahora. Perdidos es como las Pringles, cuando haces pop ya no hay stop. Y es un no parar asqueroso con tanto por ver. En pocos días hemos devorado las temporadas emitidas. He soñado Lost. Me duchaba pensando que podían llegar Los Otros y secuestrarme mientras cerraba los ojos para que no me entrara champú. Veía moverse los arbustos del parque y creía que un jabalí venía hacia mí. Hacía señas a los aviones para que me rescataran. No vuelvo a hacer esta locura. Que esta isla tiene algo raro y encima no me ha curado milagrosamente los hongo vaginales.

Eso sí, cuidadito con los spoilers, que a quien se vaya de la tecla en los comentarios le mando una participación del Euromillón con los números malditos.

Los andaluces, exagerados

No me había dado cuenta de lo exagerados que somos los andaluces hasta que he llegado a Madrid y mis compañeras me lo han hecho notar. Que yo pensaba que en todas partes se conocía a La Toti, que era tan guarra que...

Se quitaba las bragas como los papeles de las magdalenas.
Tenía la casa redonda para no barrer las esquinas.
Se casó con un negro para no bañar a los niños.

No usaba champú para ahorrar en gomina/laca.

Se ponía un salva-slip de Aloe Vera y se lo quitaba de Aloe Vieira.
Se puso un clavel en el pelo y echó raíces.

Vamos que tenía mierda pa' pará once trenes.

Por tres cuartos de hora

Mi abuelo era franquista y mi madre, su hija, oye la SER. En casa nunca se habló de política, así que a mí lo mismo me da. De críos le pedimos a mis padres que votaran a no sé qué partido porque nos gustaba la musiquilla del himno, porque no conocíamos a las marionetas que bailaban a su son, claro. Pero este no es un post sobre política. Entonces sobre qué es, os preguntaréis. Es un post sobre mi nacimiento, 24 años ha.

Mis padres tuvieron que desplazarse a Cádiz, porque en la ciudad en que vivían, y viven, no había hospital en el año 84. Ya sí. En la oscuridad de la noche montados en el coche: mi padre conducía; mi madrina, y hermana de mi madre, se ponía nerviosa ante la idea de asistir un parto en mitad de un atasco en el Puente de Carranza, porque los bebés son muy monos, pero las placentas no; mi madre inspiraba y espiraba, Ufff, uffff; y yo, sin nombre aún, me daba prisa por nacer antes del 2oN. Mi abuelo el franquista le dijo a mi madre que si yo nacía en tal fecha me llamaran Francisca en honor al generalísimo. Se barajaban nombres como Aurora y Rosa Mari(a), pero nada claro. Para más INRI, mi abuelo había muerto un mes antes. Corría el reloj. A las 23:15h del 19 de Noviembre de 1984, a tres cuartos de hora de ser un homenaje andante al franquismo, fui nacida. Estaré eternamente agradecida a Dios, la Madre Naturaleza, el Destino, el MVE, o quién fuera el que me empujara al exterior.

Para que las abuelas no se enfadaran, digo yo, me pusieron el nombre de las dos: Serafina María. Y esa bolita rosa, con su mata de pelo negro negrísimo a ojos de mi madre y tirando a rubia a los ojos de la gitana de la cama de al lado, llevaría ese enorme nombre más grande que ella, en principio indiferente, luego con asco y más tarde, cuando se dio cuenta de cuánto significa ser distinta, con muchísimo orgullo. Hoy mi padre me ha mandado un sms y al leerlo he soltado un ¡Qué hijo de puta! que me ha salido del alma. Sólo dos palabras: Felicidades Paquita.

D de doble turno

Si Manolo me dejó muerta, hacer 14 horas dos días seguidos al final de mi semana laboral -esta vez de 9 días continuos- me deja requetemuerta. Menos mal que aquí en el más allá el vecino con el WiFi que pillé no lo ha apagado aún.

Qué ganas de finde y de disfrutar por fín mi luna de miel.

Cosas de pajaritos

Odio los pájaros. No como Tippi Hedren, pero no me gustan nada. En cambio, mi suegra se dedica a criarlos. Y su hijo, el pequeño (es un decir) Hagrid, conoce bien el tema. Recuerdo haberle oído hace bastante tiempo la expresión pisar en referencia a la cópula de las aves. Cuando el macho pisa a la hembra bla bla bla...

Acabo de ver el vídeo de Manolo y me he muerto. Os escribo desde el más allá, que he pillado WiFi sin contraseña.
Menudo pájaro está hecho el Manolo.

FWD: RE: RE: RE:

Me hace gracia la gente que no te habla, no te llama, no se interesa en absoluto por ti y te manda correos en cadena del tipo eres mi amigo del alma. Si leyendo una cadena sobre la amistad te acuerdas de mí, mándame un correo y pregúntame por mi vida, en plan 20 de Abril del 90 Hola chata ¿cómo estás? Pero no me mandes besos y abrazos virtuales y luego pases de mí. Lo último a es cuando mandan a la vírgen de Guadalupe o a San Judas Tadeo pixelados y sobre un fondo liso color chillón, me quedo con las patitas colgando.

A los que os sabéis mis amigos, os quiero y os tengo en mis oraciones.

La sabiduría del anciano

Un señor de la residencia hablando de la infidelidad natural del hombre:
"Hay conejos que se cogen así (supinación) y otros que se cogen así (pronación)".

Versionando

Cuando tenía seis años mis padres me regalaron el disco de Xuxa y me lo grabaron en una cinta de cassette para que no me cargara el tocadiscos. Al cabo de los meses, y algo cansadas del ilari-lari-lari-e (oh, oh, oh), mis hermanas y yo decidimos hacer algunas modificaciones en las letras de los temas gracias al botón rojo que tenía la enorme radio de la cocina. A mi madre le gustaba grabarnos para recordar al cabo de los años cómo hablábamos y las chorradas que hacíamos, así que conocíamos muy bien donde estaba el REC. Tengo que recuperar esas grabaciones impagables.

Este vídeo es una versión del conocido American Pie de Don McLean donde Weird Al Yankovic resume el principio de la nueva trilogía de La Guerra de las Galaxias. A mí me ha encantado, y llevo cantándola todo el día.

Fea

No hay verdad más cierta que el hecho de que la belleza es subjetiva. Y si está en el interior, pélate y sácala a la luz. De pequeñita tenía tirabuzones rubios y era muy sociable, lo que me hacía totalmente comestible. Me llevaba piropos de todo el que pasaba y llegué a pensar que era cierto. Un día en casa de mi abuela me topé con un mueble de espejos y descubrí mi perfil. Había sido engañada toda mi vida por los que hasta ese momento habían sido mis seres queridos. Me sentí como Truman, del Show de. Fue un duro golpe para mi ego. Conociendo la realidad decidí que, como no tenía armas de mujer (luego me crecerían unas del tipo
Afrodita A), tenía que potenciar otro tipo de seducción. Por eso soy más de ligar en la facultad o la oficina que en las discoteques, porque así se aprecia mejor la belleza que de un vistazo y con unas copas de más. Lo de follar por follar ya es otra cosa.

Este vídeo tiene más de un montonazo de visitas, así que es muy probable que no sea nuevo para vosotros. Me he reído muchísimo con los chistes crueles que intercalan.



Esta noche no me hace falta careta.

VOSE

Hagrid y yo somos unos acoplados de la vida, por no decir unos frikis consumidores insaciables de series vía internet. Un día dijo él:
El capítulo está en inglés subtitulado en español, ¿lo vemos?

De la enganchona de House que llevábamos lo vimos y fue completamente distinto. House es un poco difícil de seguir porque los diálogos son muy rápidos, normalmente vemos las series mientras comemos, y así no hay manera. Pero por descubrir a esos dos morreándose lo veo con subtítulos en chino mandarín si hace falta.

Dexter es más fácil porque habla tan despacio que desespera y ya vamos acostumbrando al oído. Me gusta imitar la voz nasal de su novia Rita cuando dice Hi, Dexter! para sacar de quicio a Hagrid. Algo que me encanta es que se captan los diálogos entre cubanos hablando en castellano.

Como en CSI, cuando sale algún hispano y oyes a los protagonistas chapurrear algo en español. En el caso de CSI, como estoy hecha a las voces en español, algunos pierden en vez de ganar, pero otros, como el Capitán Brass, ganan muchísimo.

IT Crowd cambia radicalmente cuando la doblan, pierde gracia. A parte, los actores de doblaje en este caso tienen, a mi parecer, menos intensidad o personalidad en sus voces y apagan a los personajes.

Cuando vemos series o películas dobladas jugamos a adivinar qué otros actores han sido doblados al español por el mismo actor. Fue un descubrimiento y una herramienta para resolver dudas encontrar la base de datos del doblaje en España. Me encanta. Curiosidades: José Carabias, el señor bajito que hacía de gitano en el programa de Cruz y Raya, le ponía la voz a Benji de Campeones- Oliver & Benji. José Luis Gil, más conocido como el Señor Cuesta de Aquí no Hay Quien Viva, doblaba a Buzz Lightyear.

Me pasa que cuando un actor de éxito dobla alguna película no soy capaz de desconectar y parece que estoy viendo a Anabel Alonso nadando junto a Nemo o a Verónica Forqué perseguida por un Jack Nicholson enloquecido.

Por todo esto y por ansiosa e impaciente ¡VOSE!

¡Hola, qué frío!

Llegó la ola polar y ahora el lavabo se congela y no por usar el dentífrico mentolado anunciado en T.V. Maldita sea mi estampa, que siempre iba con mi uniforme de enfermera super sexy por la calle y ahora tendré que ir con el pantalón de pana y el esquijama debajo. Ahora quién me desnudará con la mirada cuando pase por delante del bar de los jubilados. Si voy tan petada que parezco el antes de una cutre publicidad de pastillas adelgazantes a base de extractos naturales. Si no puedo usar los codos de tantas capas que llevo encima. Soy una cebolla. Antes era una tarta de fresa y ahora soy una cebolla. Tengo capas. Que no caspa. Le dije a un amigo que dijo un señor mayor que fue ayer a misa que había visto a Walt Disney bajándose en Atocha Renfe. Mi amigo me dijo que eso no era posible, que de Walt sólo habían conservado el cerebro y que lo tenía él en el congelador de su casa entre la menestra de verduras y las croquetas de jamón. Le pregunté a qué sabía y me dijo que a nubes. Qué rico. Rico si son nubes de algodón, porque no me especificó. Las otras no saben a nada. La mitad de mi cuerpo es azul y me ha llamado el padre Abraham para quedar mañana, que tiene previsto que a esa hora seré azul al ciento por ciento.

Crecer deprisa

Recuerdo a mi madre fregando antes de que compraran el lavavajillas. Yo dificilmente llegaba al fregadero y de puntillas la miraba esperando que alguna pompa de jabón creciera desde el sumidero hasta explotar. Un día le dije a mi madre que quería fregar los platos y me dijo que yo tenía que jugar, que ya crecería y tendría la obligación de fregar y entonces no me gustaría tanto. Tengo ese momento grabado como si fuera una película, transformado por el tiempo, pero las palabras de mi madre siempre han estado guiándome desde el subconsciente.

Me gusta correr en los parques pateando las hojas secas. Saltar en los charcos. Hacer volar la espuma de las olas en la playa como nubes en el suelo. Cantar alto (y francamente mal). Bailar sin música por las calles. Dar besos y abrazos. Hacer pompas de jabón en el balcón. Me gusta que los desconocidos se giren y cuando lleguen a casa le cuenten a su familia que hoy pasó algo diferente.

No sé si fue aquel día con mi madre, o cuando me di cuenta de que las responsabilidades requieren esfuerzos, pero aprendí que las personas corren demasiado intentando saltar a la siguiente etapa de la vida pensando que allí encontrarán la felicidad. Es un absurdo. La vida nos empuja, queramos o no, a dar los siguientes pasos, a seguir adelante y tomar decisiones. Ciencias o letras. Compra o alquiler. DVD o pub. Playa o montaña. PC o Mac.

No sé cuándo, sólo sé que decidí no crecer. Envejecería, pero seguiría haciendo lo que me viniera en gana, sin importarme lo que piensen los demás. Sólo tiene 20 años y es una cría. Tiene 30 y aún no ha madurado. Si tiene 40, debe estar en crisis. Debe rondar los 50 y estará con la menopausia. Pobriña, con 60 y ya demenciada. Pero seguiría haciendo lo que me viniera en gana, sin importarme lo que piensen los demás.

Nokia, mon amour!

Primero, perdón por el retraso. Tengo un enorme problema con el tiempo y no era consciente de que ya habían pasado diez días sin escribir. Qué mala bloggera soy. He estado doblando turno varios días, librando y desconectando de todo y también liada con temas burocráticos al más puro estilo Astérix y Obélix en las Diez Pruebas del César (min o:49).

Mi móvil Nokia cayó al suelo y desde entonces uso un HP horriblemente lento. Soy impaciente y un móvil con Windows es una tortura para mí. A Hagrid se le ocurrió tirar de garantía y fuimos a El Corte Inglés de Callao para llevarlo al servicio técnico de Nokia. Y me enamoré. ¡Lavin! Qué técnico más guapísimo. Tardó diez minutos en arreglarlo y estuve tentada a tirar el teléfono contra el suelo para llevárselo de nuevo. Bien podría estar de modelo en la planta baja anunciando caros perfumes de diseñadores gays. Este chico no debe conocer su potencial. Mañana vuelvo. Que Hagrid trabaja por las noches y con la ola de frío lo voy a pasar muy mal solita en mi cama.

Buenas intenciones

La gente cada vez está más desequilibrada, así que encontrar personas que dan por dar sin esperar nada material a cambio es algo que me emociona bastante.

En la residencia estamos batiendo nuestras propias marcas en lo que a muerte se refiere. Ya hablé de mi particular interpretación de la muerte, que para mí es una liberación, sobretodo si se trata de un cuerpo viejo y enfermo. Hago este comentario porque muchos de los familiares de las personas fallecidas vuelven a la residencia como voluntarios. Es su forma de agradecer el trato dado a sus seres queridos, un modo de vincularse con la que fuera la casa de éstos, con su entorno, sus amigos, su día a día.

Por otro lado, hay quienes prefieren actuar de forma anónima (o pseudo-anónima) y hacer Revoluciones Poéticas. Miss Rosenthal lo expresa de forma especial, como sólo ella sabe, en su blog, y hay pendiente una Revolución con notas de ánimo, pinturas, flores, todo lo que pueda arrancarle una sonrisa a un transeúnte alienizado.

Pero si alguien consigue convertir una idea genial en una maravillosa realidad esa es La Ballena Elena. Su mirada de dulce de algodón está enfocada hacia Etiopía, desde donde hizo crecer violetas y laboratorios, y hasta donde enviará la recaudación de una especial subasta de artículos propios.

Un proyecto más ambicioso, respaldado por la AECC, fue el de Miss Pink, quien organizó una muestra benéfica llamada Artistas con Corazón donde participaron diferentes artistas y artesanos, y gracias a la cual pudieron recaudar 6 mil euros que fueron destinados a la unidad de Cuidados Paliativos de Salamanca, su ciudad natal.

Espero que este post anime a la gente a tomar ejemplo, a querer y dejarse querer, especialmente en estas fechas que se acercan (estoy peor que El Corte Inglés, que sólo es Octubre) y a darle la importancia justa a cada cosa.

¡Besazos!

Una duda

A mis queridos artistas y estudiantes de Arte. ¿Qué me decís de este vídeo? Porque una cosa es que la Baronesa tenga pasta y otra que compre basura creyendo que es arte, como nos hacen ver en ARCO. ¿Qué pasa con el arte? ¿Todo vale?

Días de cine

Pues sí. Hubo cine. ¡¡Hurra!! ¡¡Bravo!! ¡¡Otra-Otra!!

Ayer se nos hizo tarde para ir a ver la que yo quería, así que nos fuimos a nuestro cine de confianza y vimos Quemar después de leer. Hoy, al salir del curro, hemos ido directos a otro cine, este tiene Ben & Jerry's ;-) a la salida, y hemos visto la que yo quería ver. Yo he reído y llorado y me he cabreado porque he comprobado cómo la Teoría de Murphy sobre las tostadas y la mantequilla es extrapolable a los súper perritos calientes y los bolsos. Hagrid ha sufrido bastante, entre otras cosas, porque la película tenía parte de los diálogos en catalán. Lo importante es que lo he conseguido.

Aquí no se hacen críticas de cine, sorry!

Reset

Hay vidas que merecen una segunda oportunidad. Que el si volviera a nacer... se hiciera realidad. En el Consejo de dioses, suertes y destino se decidió que así sería y por un tiempo se reseteaban las vidas desgraciadas por decisiones estúpidas en momentos cruciales. El problema es que cuando uno vuelve a nacer no es consciente de su vida anterior y comete los mismos errores. Así que desde el Consejo se optó por no otorgar más oportunidades que las propias vueltas que la vida da. A pesar de ello, hay personas que no saben elegir el camino correcto porque creen que pueden solucionar las cosas que han ido mal en el pasado. Como si un día se levantaran con superpoderes o con superpaciencia o amando a su marido.

En las clases de inglés había una niña que decidió que tenía que ser mi amiga. Yo que soy de natural amable acepté su amistad, aunque era más su confidente que otra cosa, porque se dio cuenta de que además de ser de natural amable era de natural aburrida. En su despertar al sexo opuesto y al sexo propio me pedía consejo moral y yo siempre la animaba a disfrutar de la vida. Su historia es un ejemplo de excesos y carencias de los que canta Sabina y yo me he sentido culpable durante un tiempo por haberla entregado al carpe diem. Pero cada uno es dueño de su suerte, de sus opciones, de sus errores y de sus aciertos. Cada uno tiene la vida que se encauza y que le dejan tener. Con lo que me lavo las manos y hasta mañana si nos vemos.



P.D.: Este post ha sido inspirado por una historia real que nada tiene que ver con la mía. Que no me voy a divorciar ni a empezar con los antidepresivos. Mañana voy al cine con Hagrid.

Buscando mariquitas

El rosal del jardín comunitario que da a mi bacón tenía pulgones y han infestado parte de mis plantas. He estado buscando algún sitio de Madrid o por la Red donde comprar mariquitas para que se los coman, porque no quiero usar pesticidas en macetitas pequeñas ni en las plantas aromáticas que después van a mi plato. No saco mucho en claro. A ver si alguien me puede echar una mano, porque busco Madrid, Mariquitas y siempre acabo en Chueca.

Imagen de aquí.

Editado:
He leído en un foro que las venden en los grow shop (tiendas especializadas en el cultivo de marihuana) y llamo para preguntar si venden mariquitas:
-¿El cultivo es de exterior o de interior?
-Eeeh, exterior.
-Entonces, estarás a punto de cosechar.
-No, no... yo no planto maría.

Porqué me meteré yo en estos líos.
Al final resulta que en esta época hibernan. Así que a tirar de infusión de ajo, con lo que me apetecía a mí fardar de mariquitas. Tendré que esperar al verano.

Vamos al cine

Entre todas las cosas que Hagrid y yo no tenemos en común está el cine.
Dando un paseo por Linkara he encontrado No me pidas que te bese porque te besaré. Y, casualidades de la vida, el protagonista quiere aprender a tocar la guitarra. Me gustaría ir a verla, porque una superproducción de Hollywood no pierde nada porque me la baje del Emule (especialmente si luego resulta ser una porno con una china gritona, que por no hacerle el feo a la muchacha no la he borrado), pero una película española gana mucho si nos acercamos a la taquilla.

Se aceptan apuestas, ¿irá Serafina al cine a ver esta simpática pinícula?

Manos con cinco dedos

Me gustan las manos. Igual que los pies. No sé qué me gusta más, porque mi mente depravada deja volar mi imaginación y luego no hay quien la pare. No recuerdo haberme sentido tan heterosexual como el último mes, que tenía las hormonas tan revolucionadas que el aburrido cuerpo masculino me parecía hasta interesante y sensual al completo, y me volvía loca con los cuellos (?).

Por sí solas las manos no me llamaban la atención. Fue al ver a Hevia tocando la gaita cuando pensé que si usaba esa agilidad en los dedos con su señora debía de tenerla muy contenta. Como diría el Resines, tengo la mente sucia. Por extensión, las manos tocando instrumentos musicales me ponen tontuca. Y los hombres conduciendo me ponen burra directamente. Todo lo que implique habilidad manual o el uso de las manos, las manos curtidas y con historia, ya sea de tocar la guitarra o de cultivar la tierra. Como soy de natural observadora, me he percatado de los diferentes tipos de uñas que existen, no creáis que sólo pienso en sexo. Pero una cosa sí, las manos limpias que luego van al pan... y preferiblemente con cinco dedos.

Trasteando con el diccionario

Ayuntamiento.
(De ayuntar).
1. m. Acción y efecto de ayuntar o ayuntarse.
[...]
5. m. coito.

Ayuntar.
(Der. del ant. ayunto, junta, y este del la. adiunctus, junto).
[...]
3. prnl. ant. Realizar el coito.

Coito.
(Del lat. coĭtus).
1. m. Cópula sexual.

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Ahora entiendo porqué se pasan el día jodiendo los políticos. Lo que no sé es porqué, dedicándose a lo mismo, están las putas en la calle .

Hay algo en el café

Mi hermano pinta con café y dejó en casa un tarrito medio vacío (o medio lleno) donde ha ido creciendo un hongo precioso. Parece una flor y me da pena tirarlo. El tarro está cerrado y no hace daño a nadie. No me voy a deshacer de él. Le amo. Y él a mí. Y estoy embarazada de él. Y huiremos a Méjico. Y así nadie podrá separarnos.

Muy recomendable, ya que estamos, el corto Hongos de Ramón Salazar.

El sobrinito

Desde hace meses mis amigos me están dando la brasa con que quieren un sobrinito y yo les digo que no, que si quieren niños que los fabriquen ellos. Siempre pensé que dejar la maternidad para los treinta era un error, pero es que cuando pienso que me queda un mes para cumplir 24 otoños no me lo creo. No sé cómo se me ha pasado el tiempo, bueno puede que así, pero no creo que estemos preparados. Aún me siento llena de paranoias e incapacitada para poner orden en mi vida como para tener a mi cargo a un pequeño monstruo. Procrear es muy fácil, lo difícil es educarlos y lo caro es mantenerlos.

A mí en realidad me encantan los niños. Niños inquietos y despiertos, sociables, despeinados y con churretes, que cogen cochinillas y escarabajos peloteros, que trepan a los árboles y le dicen a la señora que está a su lado en el autobús que los niños tienen pene y las niñas, vagina. Pero es tan complicado que me abruma. ¿Cómo se inculcan buenos valores a un crío? ¿Qué hacen los padres cuando su hijo decide alimentar al cocodrilo del zoo con otros animalitos que ha encontrado en el recinto? O más bien, ¿qué han hecho con ese niño para que acabe haciendo algo así? Mientras encuentro la respuesta a éstas y otras preguntas, podéis seguir pidiendo, que es gratis.

La tira es de Quino, claro.

Russian Red

Un día tu hermano (que vive en Granada) te manda un mail que dice:
-Escucha este disco, está genial. Y este es el MySpace. ¡Es increíble!
-Pues hoy tienen concierto. Voy a ver que tal es en directo.
-Te odio... ¡¡Te odiooooo!!

Al final no fui, pero el 15 de Octubre hay otro concierto por aquí, hermanito.

Mi amigo del alma

Tengo un problema con eso de la amistad. No termino de hacerme con los límites del término. Ni con su dinámica. Hagrid siempre ha dicho que hay amigos y conocidos. En eso estoy de acuerdo, y pocas veces lo estamos. Esto de los conocidos está muy bien reflejado en las relaciones sociales a través de la Red. Leí en el blog de Varis un artículo sobre las redes sociales que recoge los tipos de amigos:

-Conocidos: La mayoría de contactos de los que tenemos en las redes sociales son precisamente conocidos, no amigos.
-Amigos: Cualquier persona con la que haya comido, haya salido por la noche o haya estado en mi casa alguna vez.
-Amigos reales: Una persona que me llevaría al aeropuerto a las 6 de la mañana.
-Amigos de verdad: Una persona que me sacaría de la cárcel.

Por mi parte, considero amigo a quien puede pasarse por mi casa en cualquier momento y su presencia me resulta agradable, en vez de pensar: Joder, ¿qué querrá este ahora? Y no me importa que pase y vea la casa hecha un asco.
Leí no sé dónde ni a quién que un amigo es aquel al que llamas a las 5 de la mañana y está dispuesto a escucharte.

Hace unos cuantos veranos me dedicaba a colocar parabólicas junto a Hagrid (me encanta subir a los tejados como un gato) y uno de los señores que nos contrató estaba un día con un amigo, quien nos contaba que había estado en su vida desde niño. Sentía envidia de ese hombre, no por el pibón de mujer con que se había casado, ni por su chalé con enorme jardín y piscina, ni por el yate, ni por el todoterreno, sino por haber sabido conservar un amigo tanto tiempo.

Yo no tengo ningún problema en hablar hasta las mil con un amigo, rescatar a alguien de la cárcel, llevarlo al aeropuerto a las 6am, hacer una mudanza con carritos de la compra, cuidar a su perro o a su madre o a su hijo... Mi problema está en el tiempo. En el tiempo que dedico a fortalecer las relaciones, que es más bien escaso porque soy de natural ermitaña. Pero al mismo tiempo pienso que ellos tampoco llaman. Que se pasan todo el año diciendo que cuando vengan en verano será genial y luego sólo te llaman para decirte Mañana me voy, ¿vendrás a despedirte? ¿Y voy a dejarlo todo por alguien que no me ha llamado en los 3 meses que ha pasado en la ciudad? Pues al final no fui.

Propósito de enmienda: ponerme al día en las relaciones humanas.

La venganza será terrible

No soporto a la gente que clava sus dedos en la fruta para comprobar si está madura. Llegará el día en que nuestro planeta sea colonizado por frutas gigantescas del tamaño de sus hijos, que vendrán con sed de venganza y hambre de terrícolas, que clavarán sus dedos afrutados en nuestras carnes en un ojo por ojo frutal y entonces pagaremos justos por pecadores.

Refranero popular

-Definitivamente mi jefa me tira los tejos.
-Donde tengas la olla, no metas la polla.
-Tranquilo, que no pienso meter la polla en el armario de la cocina.

Migraciones

En el sector en que trabajo, como en todo el sector servicio, hay cada vez más inmigrantes sudamericanos desempeñando diversas funciones con mayor o menor éxito. A pesar de compartir un mismo idioma, las diferencias culturales y lingüísticas son abismales, dando lugar a errores y malos entendidos. Vienen llenos de expectativas: dinero, prosperidad, propiedades, libertades, derechos... y se encuentran con unos españoles llenos de prejuicios, que no se lo ponen nada fácil. Unos dicen que están disminuyendo los salarios porque están dispuestos a trabajar a cualquier precio, pero es que otros los explotan y se aprovechan de su situación para hacerlos trabajar por muy poco dinero. ¿De quién es la culpa entonces, del empresario o del trabajador inmigrante? Y como este ejemplo, muchos más.

Os dejo la conocida canción América, de West Side Story, donde los chicos puertorriqueños hablan de los aspectos negativos de haber emigrado y las chicas, de los positivos.



Por cierto, Anita es mi preferida.

De Señorita a Señora

El sábado se marcharon los últimos invitados, luego he estado doblando turno, también he estado enfermita y mi voz ha mutado a voz-Manolo-camionero, pero ya estoy de vuelta.

El día señalado fue el 22 de septiembre. En mi familia es una fecha muy importante y, como no había más días libres en el Registro, ahora lo es por otra razón más. Mi hermano y mis amigos fueron llegando progresivamente los días anteriores. Como Hagrid no controla con las cantidades, ya sean espaguetis ya sea bebida, llenó la casa de botellas y la tasa de alcohol en sangre se mantuvo elevada durante los 4 días de fiestas oficiales, que fueron desde guerra de almohadas hasta desfases sadomaso-gay. Colocamos este cartelito en la puerta para que los vecinos supieran que era una ocasión especial, pero ninguno se unió a la fiesta ni trajo regalos. Qué falta de consideración.

La idea era que la unión fuera la excusa para estar de fiesta. No queríamos ni regalos (aunque al final los hubo) ni anillos ni complicaciones (¡ni hijos!). Si no se ponían de acuerdo ni en qué tirarnos tras el enlace: que si arroz no que se lo comen las palomas y se mueren, que si pétalos de rosas no que me dan pena las flores... ¡Joder, pues tiradme pan duro! Menos mal que con la lluvia que cayó a las damas se les olvidó la historia. Una tradición que cumplimos fue la de llegar tarde, cómo no tratándose de la que escribe. Inspira, espira. ¡Oooooommmmh! ¡¡Me cago en la puta qué tarde es!! Y mi hermano no va a llegar. Y The Jocker tampoco, que ha venido expresamente para hoy. ¡Oooooommmmhh! Finalmente llegamos a la hora justa. Allí estaba Nancy esperándonos sin saber que todos esperaban conocerla con gran expectación. Queridos invitados solteros, siento no ser amiga de las modelos de Victoria's Secret, y lo siento más por mí que por vosotros porque menudas fiestas de pijamas me iba a montar, pero no me negaréis que si Nancy tuviera un cuello tan bonito como sus piernas ganaría muchos puntos.

A lo que iba, yo pensaba que nos dirían que nos faltaba algún documento y que perderíamos la hora, porque en los momentos de tensión me imagino que todo acaba en tragedia griega. Pero no. Pero casi. Porque mi hermano y The Jocker seguían sin llegar. Pedimos que se retrasara un poco el momento del enlace, a lo que el funcionario contestó que como él veraneaba en Cádiz que sí, que nos hacía el favor. Cosas de esta vida rumbosa. ¡Ya llegan! Entramos en una sala que parecía un despacho grande con sillas para invitados, con una amable joven que yo decidí porque sí que me recordaba a La Ballena Elena. Papel por aquí, boli Bic por allá, firmamos interesados y testigos y ya estábamos casados. Luego dimos un paseo lluvioso por el centro, tomamos unas copas, fumamos puros y llamamos la atención por nuestra ropa, como a mí me gusta. Volvimos a casa y más alcohol, música, pompas de jabón por el salón, tres horas de sueño y adiós al primer invitado. ¡Ooooh! En mi mural reza en tu honor "Piecito es una bruja"... y tu jefa, una zorra.

Al día siguiente llegó mi hermana mayor y le hicimos el tour exprés por Madrid, que casi llora de la emoción. Por la mañana tocaba volver al trabajo y mis hermanos se marchaban a Cádiz. MAT y miau se quedaron unos días más, implantando su tranquilo ritmo de vida (¡más que el mío!) y reconciliándome con la tele, pero no con Buffy.

A todos los que habéis hecho posibles estos días inolvidables, muchísimas gracias. Siempre nos quedarán la vuelta ciclista, los bocadillos de calamares, los museos, la pizza, el poker y los chupitos.

Pseudo-Bodorrio

Ya la estamos liando parda y la gente anda por los suelos. Para atender a los invitados como se merecen dejo el blog en stand by unos días. Disfrutad de la blogosfera y si encontráis algo grande avisad ;-)

No soy vaga (II)

Después de varios días sin escribir, que sepáis que no ha sido por vaga. Han vuelto las horas interminables de curro. Ha llegado mi hermano a casa (yujuuuuu!!) y estamos preparando la casa para la celebration.

El miércoles tuve un día asqueroso. Al llegar al trabajo me encontré con otra compañera que me dijo que tuviera cuidado con las enfermeras, que querían joderme. Inspira, espira. Sístole ventricular, diástole auricular. Sístole ventricular, diástole auricular. Bien, llegué a la planta y mi jefa se la estaba liando tremenda al médico por unas medicinas. Sin tener porqué me sentí responsable. Unas pruebas que tenía que hacer salieron mal. Me tocó trabajar doble turno. A una amiga de administración la despidieron. Llegué a casa. Hola Hagrid. Hola mi hermano. Cotilleos telefónicos y a dormir.

El jueves mejor. Desenterré el hacha de guerra. Pude explicarle al médico la situación del día anterior. Sutilmente le dejé caer que la culpable del lío era la enfermera sustituta, que no había hecho su trabajo, y por eso mi jefa estaba tan alterada. Repito la prueba fallida, esta vez con muy buenos resultados. Mi mejor amiga del curro (tozuda como ella sola y ante mi negativa a hacerlo) fue a hablar con la directora sobre los rumores de que las enfermeras quieren echarme/ hacer que me vaya. Volvió con buenas noticias. No me fío demasiado, pero me tranquiliza. Algún que otro detalle que el médico sabe reconocer. La confianza en uno mismo es crucial.

Por la tarde, mi hermana y mi tía me han llamado para consultarme unos detalles. Como regalo de hecho, querían pagarnos un hotel. Han montado una increíble, porque son geniales.
-¿Tú eres clásica o After-hours?
-Este...
-¿Quieres dormir con Las Meninas? ¿Te ponen?
-Las Meninas no mucho, La Maja Desnuda en todo caso.
-¿Tú vives muy lejos de la sierra?
-Pero ¿es un hotel o nos vamos de Merienda campestre?
-Llévate el bañador.
-¿A la sierra? ¿De bañistas?
Finalmente la cosa ha quedado en un Vale-por-una-noche-de-hotel porque no vamos a irnos y dejar a los invitados solos... ¡para que me llenen el piso de putas! ¡¡¡Y yo me lo pierda!!!

Hale, ya mañana hablo de guarrerías o algo.

No soy vaga

Soy una enferma. No el tipo de enferma que suponía, aunque sigo siendo una trastornada. Esto tiene nombre: procrastinación. Me he enterado navegando por la Red y no ha sido un arranque hipocondríaco. Viene a ser lo que decían Gomaespuma: No dejes para mañana lo que puedas hacer pasado mañana. Que en inglés, este palabro que hoy acabo de conocer, lo usan ellos comunmente en el refranero popular (el equivalente al citado en español sería): Procrastination licks my cunt.

Tengo TODOS los síntomas y me venía yo quejando de la afección desde hace mucho tiempo. Doy cien mil vueltas antes de hacer lo que tengo que hacer. Y así ando después, todo el día mareada y con mi madre insinuando que estoy preñada. Pero lo mío es muy grave porque llego a retrasar situaciones que me favorecen, como salir del trabajo o irme a dormir. No tiene sentido. Si no retraso mucho el buscarme médico (llevo dos años en Madrid y aún no he ido) puedo intentar que me dé la baja por procrastinación severa, que aunque sólo sea por el nombre ya acojona.

Soy tan genial

Me divierte la gente que al hablar incrusta comentarios en las conversaciones para que te des cuenta de lo geniales que son. A saber:

Bla bla bla tengo dos licenciaturas bla bla bla
Bla bla bla cobro 3000€ al mes bla bla bla
Bla bla bla aprobé las oposiciones bla bla bla
Bla bla bla trabajo con una agencia de NY bla bla bla

Que si estamos hablando del tema, pues vale, pero que sin venir a cuento me lo suelten me hace mucha gracia. Quieren meter el dato y no saben cómo. Y queda fatal.

En mi tierra, una de estas se suele frenar con un "¿Qué quieres que te dé un pin?"
Que con el tiempo evolucionó a: "¿Qué quieres que te dé un pin del Betis?"
Que con el tiempo evolucionó a: "¿Qué quieres que te dé un pin del Betis con la cabeza de Lopera?"

Pues porque no tengo suficiente confianza con los que me cuelan sus logros en la vida, que si no les cortaba el rollo con lo del pin, qué se han creído más que yo que soy superdotada y mi coeficiente intelectual es altísimo.

Sobre qué escribir

Un amigo empezó a escribir un blog y se preguntaba cómo enfocarlo para tener éxito. Sobre qué escribir para aumentar el número de visitas y conseguir adeptos. Después de informarse un poco llegó a la conclusión de que el tema más recurrente era el sexo. Y aunque el sexo sea como los helados -nunca hay demasiado- llegamos a un punto en el que otro sitio más donde se hable de sexo no tiene mayor interés.

Una de las (muchas) cosas que tengo pendientes es el blogroll. Hay tantos tipos de blogs como de personas, así que sólo hay que dejarse llevar y escribir lo que se quiera. La gente acaba llegando de un modo u otro y si le gusta lo que hay volverá. Yo puse el contador porque soy una vanidosa y me gustaba ver cuántas visitas tenía. Hay otros a los que se la pela. Hace tiempo que mi contador se murió, pero ya me da igual porque sé que quien me importa se pasa de vez en cuando a leer alguna de mis paranoias. Luego se crea una relación especial y extraña entre los lectores y los autores. No se puede hablar de amistad, pero forman parte de tu vida, y cuando estás navegando te acuerdas de ellos si encuentras algo que le iría bien a un blog-amigo.

Ah, una última cosa: los comentarios son siempre bienvenidos. Alimentan el ego del blogger.

Bebe para olvidar, pero no te olvides de pagar

Pues ya tocaba salir a bailar. Un compañero de trabajo de Hagrid pincha en Mi madre era una groupie y nos invitó a pasarnos por allí. Aprovechando que mañana no madrugamos ninguno de los dos -cosa que sólo ocurre cuando se alinean los planetas o se cuelan en el sistema informático del CERN en plena revolución de la Física- fuimos a Huertas el viernes noche. Un sitio tranquilo, buen rollo y buena música. Copas baratas y entrada gratis. Me lo he pasado muy bien, he bailado hasta lo impensable y me he acordado de mucha gente. Chicos, ya sé dónde llevaros, que tienen allí un sofá que gritaba vuestros nombres... ¡acoplaos!

Por cierto, lo meditaba mientras Hagrid iba al baño: Tengo alma de groupie. Groupie total.

Terapia

¡Oooooooooommh! ¡Oooooooooommh! ¡Oooooooooommh! (Relax)
Pasada la tormenta llegó la calma. O esto es la calma antes de la tormenta. De todas formas, aún no voy a guardar el paraguas.

No me considero mejor que nadie, pero tampoco estoy dispuesta a que me tomen por gilipollas y que otros me pisen para llegar más alto. Se trata de hacerse respetar ante personas que no respetan nada. Se trata de pararle los pies al que se aprovecha de la buena voluntad del resto. Estoy por encima de tonterías de parvulario, que parece mentira que yo sea más joven y ellas, más niñatas; pero todo tiene un límite. No entraré en su juego. No perderé la compostura ni la clase. No me rebajaré a su nivel. Hay que resistir el desgaste emocional. Mentalización. Como dijo Oscar Wilde:

Perdona a tus enemigos, no hay nada que les moleste más.

Explótame (expló)

Hoy he tenido otra jornada de 14 horas seguidas. La verdad es que no ha sido un día especialmente duro, pero tener que estar ahí lo convierte en un coñazo. Tener mi casa con mi Hagrid a cinco minutos de paseo lo convierte en un suplicio. Y que mis compañeras se dediquen a joderme de gratis suma al agotamiento físico el mental. Mañana con tiempo hago terapia vía blog.

Titanic...

... en 5 segundos.



Y en Youtube más micro-películas.

Pies

Conozco a un individuo que sueña con ser rico y famoso. Sueña con tener una casa con un jardín enorme y pasear descalzo por la hierba. Pasear descalzo vestido con un traje de chaqueta. Yo también quiero pasear descalza por la hierba. Y por la arena. Me encanta la sensación entre mis dedos.

Me gustan los pies. No sé si seré fetichista, me excitan pero no más que cualquier otra parte del cuerpo. Los pies tienen algo de poesía, porque nos anclan a la tierra, a la realidad. Los pies te llevan por la vida. Hay mucha gente que hace fotos de sus pies, solos y en compañía de otros pies. Los hay bonitos y feos, pequeños y grandes, enteros y mutilados, con las uñas pintadas y aunque casi no haya uña en el meñique se inventa, con callos, con vello, con seis dedos... y todos dejan la huella de nuestro paso por el planeta.

Hay cuatro factores que marcaron mi relación con los pies. A saber:
1) Los ejercicios que el podólogo mandó a mi hermana Barbie.
2) El cartel de la obra de teatro Descalzos por el parque y el propio título. Obra de Neil Simon que me quedé con las ganas de ver. Tengo pendiente la película, a falta de teatro.
3) El libro de Linn Ullman Antes de que te duermas, del que ya os hablé y donde la protagonista se pinta las uñas de los pies de rojo, provocando así al hombre a quien sus blancos pies de uñas esmaltadas evocan un irresistible cuenco de fresas con nata.
4) El tacón. Lo adoro, aunque no puedo usarlo tanto como quisiera.

Otro de cuernos

Me acaba de mandar una amiga el siguiente texto y como el otro día hablaba de fantasías y tentaciones no viene mal.

Una mujer entra en el confesionario de una iglesia en Hollywood:
-Padre, me quiero confesar
-Por supuesto, hija. ¿Cuáles son tus pecados?
-Fui infiel a mi marido, padre. Soy actriz de cine y hace dos semanas dormí con George Clooney. La semana pasada dormí con Brad Pitt y esta semana dormí con Richard Gere.
-Lo lamento, hija, pero no puedo darte la absolución.
-¿Por qué? ¿La misericordia del Señor no es infinita?
-Si, hija, la misericordia de Dios es infinita. Pero Él jamás va a creer que estás... ¡arrepentida!

Ahí queda. Otro día me lo curro más, que hoy estoy reventaíca.

Ingles brasileñas

-Me voy a hacer las ingles brasileñas.
-¿Cómo es eso?
-Así.
-¡Joder con las brasileñas! Tienen las ingles tan anchas que les alcanzan todo el papo.

Vivir sin reloj

La gente puntual suele tener cierto resquemor hacia mi persona porque siempre llego tarde. Hagrid ha optado por decirme que hemos quedado media hora antes para poner llegar a tiempo. No sé cómo lo hace, pero el tiempo se va sin avisarme.

Desearía poder vivir sin reloj. No es que le haga mucho caso, la verdad, pero uno por poco que quiera siempre está sujeto a horarios. Cuando salía de la escuela iba caminando con mis amigas de camino a casa, pero no buscaba el camino más corto para llegar a la mía, sino que me desviaba por seguir hablando con ellas. No me importaba andar más trayecto. Prefería caminar con ellas. Luego sus madres les gritaban desde el balcón y ellas subían corriendo. Así una tras otra. Yo iba tranquila mirándolo todo, hasta que llegaba a mi casa y mi madre me reñía por lo tarde que era. Pero al día siguiente volvía a hacer lo mismo. Y mi madre me volvía a reñir. Así un día tras otro.

Me gusta hacer las cosas despacio. Hacerlas bien. Me gusta sentir que el tiempo se detiene, que la gente corre mientras yo me paro, que voy contracorriente una vez más


Imagen del genial Chema Madoz.

No codiciarás a la pareja del prójimo. O sí

La sexóloga de la tele decía que las fantasías eran de uno mismo y que, aunque se tuviera pareja, se podía pensar en quien se quisiera para satisfacer los deseos y alcanzar el placer. Algunas personas entienden eso como una infidelidad, otras no. Yo lo entiendo como una tentación con nombre y apellidos.

También es verdad que no es lo mismo pensar en Brad Pitt, hombre inaccesible, seamos realistas; que pensar en un compañero de trabajo o alguien que esté más a tiro. Pero aunque uno piense en la vecina del 5º, por ejemplo, no significa que quiera llegar a algo más. A veces basta con dejarle ser una fantasía, algo más lo estropearía todo, sobretodo porque la realidad y la ficción que crea la mente no suelen parecerse en nada.

Por otro lado, se corre el riesgo de mandar mensajes no verbales al sujeto objeto de nuestra fantasía. Si el sujeto en cuestión es receptivo a esos mensajes, los capta, descifra y ve posibilidades de sexo puede empezar el contraataque. En este momento se pasa de fantasía a tentación. Porque, aunque sabemos que realidad y ficción no suelen ir de la mano, nos planteamos si este caso será la excepción que confirma la regla.

Por eso hay que tener las cosas muy claras y saber hasta dónde llegan los propios límites. Por el bien de la relación hay que mantenerse firmes y relegarlo para siempre a la caja de las fantasías. Si tiende a escapar hacia la caja de las tentaciones, directamente es mejor quitarlo de en medio y olvidarse del sujeto en cuestión.

Porque si cedemos al chantaje del placer, un pequeño capricho puede acabar con una relación que no conviene que se estropee. Aun cuando la pareja perdonara la infidelidad si ésta se diese, uno estaría perdido en la inestabilidad que crea el precedente. Cuánto tiempo soportaría la pareja los encuentros con un tercero. Cuánto tiempo soportaría uno al tercero en discordia y no lo cambiaría por un cuarto o un quinto o los que sean. Se crearía un círculo vicioso, nunca mejor dicho, en el que es difícil decidirse por una persona cuando llega el momento de estabilizarse.

Al final, cada cuál elige su camino, sus amores y sus amantes.

Arte en movimiento

Conozco a bastante gente que ha estudiado o estudia arte, tanto Bellas Artes como Historia del Arte. Si no se me hiciera un mundo empollar también me habría gustado hacer alguna de esas carreras de futuro incierto, en vez de estar currando desde que terminé Enfermería. Aunque dando una vuelta por la Red me he dado cuenta de que algunas obras de arte las reconozco al instante.

Este me lo sé: Adriana Lima, de Dalí, para Victoria's Secret.

Esta obra de arte hay que verla a mayor escala.

Editado: Por motivos ajenos a mi persona las imágenes se han jodido, espero que vuelva en sí el sitio donde las tengo almacenadas.

La chispa adecuada

Hagrid y yo éramos compañeros de instituto, ni si quiera amigos. Él era como el Florentino Fernández del colegio y yo era la que vestía rara y decía cosas raras. Él se burlaba de mí con su amigo y yo de él con mi amiga. Un día empezamos a hablar. A él le gustaba una rubia y luego le gustó una morena. En plan película americana para adolescentes, él buscaba que yo le mostrara los secretos del mundo femenino para poder conquistar a la rubia primero y a la morena una vez que la rubia se colocó el cartel de Imposible. Llegamos a ser muy buenos amigos y la morena no se decidía, porque estaba colgada de otro tío. Como el roce hace el cariño (y si es entre dos palitos también hace fuego) Hagrid me declaró su amor. Mandó al carajo a la rubia y a la morena y centró sus fuerzas en la castaña pilonga que os escribe. Para mí era sólo un amigo y yo le decía que faltaba la chispa que diferenciaba a un amigo de un algo más. Me dejó un CD de Héroes del Silencio y me indicó qué canción debía escuchar.

Qué cabrón, pensé, La Chispa Adecuada.



Pasó el tiempo, con sus meses y sus estaciones, y una mañana de Febrero, cuando debíamos estar en clase pero en vez de eso estábamos sentados en un banco fuera del instituto, le propuse formalizar las cosas: Si vamos a estar siempre juntos será mejor que seamos novios, ¿no? Y desde aquel momento han pasado ya seis años y medio.

Algo parecido ocurrió cuando vinimos a Madrid y empezamos nuestra vida en pareja, gracias a Montero que necesitaba compañeros de piso y no se le ocurrió otra cosa que buscarlos en Cádiz. Cuando nos independizamos del todo y yo ya podía pasearme en pelotas por el piso, la cosa quedó así: Si vamos a vivir siempre juntos será mejor que demos un paso más y nos hagamos pareja de hecho, ¿no? Y mañana iremos a pedir cita para casarnos a lo gay.

Estos son los grandes planes de los que hablaba, que empezaron con un viaje de locos a Marsella por 1€ con Ryanair y no sé cómo acabarán, porque lo de Marsella se quedó en sueño de una noche de verano en el Parque Europa.

Al final, como siempre, Hagrid tenía razón y todo arde si le aplicas la chispa adecuada.

En plan chungo

Llevo días en casa pensando en postear algo, pero sólo tengo buenas ideas en la ducha y allí no puedo escribirlas. Luego, estando en modo seco se esfuman y no soy capaz de recuperarlas. Me sentaba al ordenador y no me apetecía nada escribir y menos cuando pensaba en volver al curro, que antes adoraba y ahora detesto. Luego mis super planes (ya os contaré) se tambalearon y de nuevo chunga, pero parece que se va encaminando la cosa.
Si al final lo de la depre post-vacacional va a ser verídico.

Mi balcón (II)

Fotillos del balcón, que lo prometido es deuda. Ya tengo claro que haciendo fotos no me voy a ganar la vida. A aquellos que aprecien la calidad en las fotos, lo siento, pero de eso no tengo.

En honor a una amiga diré que he degustado unas deliciosas habichuelas/judías verdes. Y a mí que eso de judías verdes me suena a semitas salidas.

Hoy he... (II)

Hoy he vuelto a Madrid.
Hoy he dormido todo el trayecto en tren.
Hoy he echado muchísimo de menos a mis amigos y a mi familia. ¿Qué estarán haciendo ahora?
Hoy he arreglado las flores del balcón, dejando morir lo que tiene que morir y abonando el futuro de lo que debe seguir adelante.
Hoy he salido a cotillear con una compañera de trabajo sobre lo que me espera el lunes en el curro. Y he querido volver a Cádiz.
Hoy he hecho más planes de futuro.
Hoy he estado triste y contenta a la vez, cómo si estuviera nominada pero al final abandonara la casa mi mejor amigo.

Tengo tanto que contar...

Hoy he...

Han pasado varios días, pero es que olvidé que no tengo Internet tan accesible como en Madrid.

El viaje en tren estuvo bastante bien: mientras mi hermano iba junto a un invidente que lo inquietaba, a Hagrid y a mí nos daban la merienda y aperitivos varios. Adelanté un poco más mi libro Mujeres que Corren con los Lobos y fortalecí la idea de no reproducirme con la ayuda de un par de nenas hiperactivas. Cenamos pizza, tradición familiar, y sólo faltó una de mis hermanas para que estuviera la familia al completo.

Al día siguiente, playa y piscina: vacaciones de verano originales, yeah! Pasamos la tarde con MAT y .miau y nos pusimos como cerdas comiendo chucherías varias, que hacía mil años que no lo hacía. Mis padres tienen una huerta genial y este año ha dado cientos de tomatitos cherry. Al salir de la piscina los cogemos y los limpiamos contra el bañador/ bikini mojado y nos los comemos como si fueran uvas. Recogí todos los maduros y me llevé toda la noche comiéndolos mientras jugábamos a las cartas en familia apostando céntimos. Ya tengo pa' irme a Puntacana, juas juas.

Ayer fui a ver la puesta de sol a la playa y se la envié por el móvil a una compañera. Ella también está de vacaciones, no soy tan malvada, sólo hago promoción de mis playas. Mi hermano me dió mis regalitos de su tour por Europa: un bolso celeste con dibujitos y un pañuelo de flores con una cinta a juego. Aún está lavándose para quitarle el pestazo a lavanda-trementina. Me quedé dormida al sol y me puse como un camarón, así que voy tirando de aftersun como una loca.

Besitos

Depresión pre-vacacional

Pensaba que era lo peor del mundo por deprimirme el primer día de vacaciones en vez de el último, como todo el mundo. Pero no. Leo en otros blogs que hay más individuos como yo. Puede que el término depresión le quede un poco grande, vale, pero es el sentimiento de ver como la vagancia evita que los planes salgan adelante. Ya sé que es pronto, pero como me conozco y sé que no voy a hacer nada de lo planeado, pues me deprimo desde ya. Me estoy dando asco. Esto no puede ser.

Tengo una idea. Voy a inaugurar la sección Hoy he... a completar con lo que haga cada día, como cosa extraordinaria. No vale poner Hoy he estado todo el día rascándome el codo. Así también me obligo a escribir cada día en el blog.

Espero no acabar escribiendo Hoy he cerrado la sección Hoy he...

¿Está viva? ¡¡Está viva!!

Sí. Aunque trás varios días de jornadas de 14 horas seguidas bien podría estar muerta.

En resumen, mis días se han limitado a currar, comer, dormir, ducha, currar, comer, dormir, ducha, etc.

Mañana es mi último día de trabajo, después seré libre. Ese ha sido mi motor en estos días oscuros. Ya sé cómo se siente un preso los días previos al fin de su condena. No puedo enlazar varias frases seguidas. Estoy muy cansada. Aaaaah! No sé escribir. Mi móvil murió y ahora me faltan la mitad de los números. Tengo la tarde libre y no puedo llamar a nadie. Aaaaaah! Prometo escribir durante las vacaciones. Estoy pensando en irme a algún hotel a hacer el vago y que me lo hagan todo sin que nadie (mi madre) me lo eche en cara. Me lo merezco. Me he comprado unas gafas nuevas. Negras. Tengo astigmatismo a parte de más miopía. Me siento fracasada por culpa de mis ojos. ¡Malditos! Y cada cristal me ha costado 100 eurazos. Me pensé el poner de moda los monóculos, pero sacar sangre mientras aguanto con una mano la lente se me antojó difícil. Con estas gafas y este pelo me veo cara de comentarista gay del corazón. Por lo menos he perdido 3 kilos, aunque sospecho que al menos uno era de pelo. Tengo ganas de arrasar con la despensa. Un anciano de mi trabajo cree que me compré las gafas porque las otras me las rompió un compañero mientras nos dábamos un revolcón. Qué mal está el patio.

Adiós. Que desvarío ya.

Cambio de Look

Llevaba meses, tal vez años, arrastrando la idea de cortarme el pelo como aquel verano de hace más de un lustro. Los ruegos y pucheritos de Hagrid no han podido esta vez con el calor de Madrid, así que ayer fue el día anti-pelo.

Me corté mi melena como la Embrujada guapa (Alyssa Milano) ¡Con un par... de tijeras! Y la peluquera disfrutaba, porque ellas son incapaces de tal acto de valentía, pero bien que se lo pasan tijerita en mano. Y todas las marujas de la pelu comentando lo bien que me queda. Qué subidón. Es que, a diferencia de lo que se pueda pensar, una mujer con el pelo corto (bien cortado) es super femenina y chic.

Luego, una vez en casa, decidí que había que resaltar mi feminidad para que Hagrid dejara de decirme que parecía una lesbiana. Pues aprovecha, que los tíos no hacéis más que soñar con tiraros a una lesbiana. A lo que me corrigió diciendo: A dos juntas, te falta una al lado.

Yo seguía a lo mío: erradicar todo el vello posible. Me depilé las cejas, poco, ya que tengo una media obsesión y no salgo de casa sin comprobar que están en condiciones. Y me decidí, por fin, a probar la depiladora eléctrica que me regalaron por mi cumple (allá por Noviembre). Si aún no os habéis hecho con una, ¡¡NO LO HAGÁIS!! Son unas máquinas del infernio. Qué horror. Qué dolor. Cuánto sufrimiento seguido. Con la cera al menos tienes tiempo para reponerte y gritar, pero la maldita máquina esta es una tortura. Y encima te deja toda la piel irritada. Ya hoy puedo enseñar las piernas y ponerme faldita, que son el símbolo de la feminidad y de Escocia.

Y ahora unos ejemplos de mujeres preciosas con el pelo corto. Por orden de aparición: Halle Berry, Natalie Portman, Sienna Miller, Sharon Stone, Winona Ryder y Alyssa Milano (again).

En el curro...

Los caballitos de madera no hacen caquitas, hacen píldoras de colores...

... y no mancha ni huele.

Mi balcón (I)

Decidí hacer un huerto pequeñín en el balcón, lo que tengo es una almáciga que conseguí reciclando un cajón grande y llenándolo de tierra. Tengo hierbabuena, perejil, apio, albahaca, fresas, un intento de acelgas y habichuelas/judías verdes. En las jardineras tengo geranios, violetas y girasoles, aunque sólo uno ha llegado a dar flor, pero es precioso. En las macetas tengo aloe vera, cebollas, petunias, cintas y flor del príncipe cargada de florecillas rosas. Esta mañana me dijo un vecino: Tienes un girasol muy chulo. Y me alegró el día, que a las 8h y toda aturdida era lo último que esperaba.

En el próximo post sobre mi balconcito pondré fotos, que las que tengo son del móvil y dan pena. Y cuando tenga tiempo, me esperan jornadas de 14 horas (¡¡aaaaaaaaaah!!), pediré unas preciosas violetas de la Fundación Homac ¡por sólo 4€! Y sin gastos de envío. Para colaborar con el proyecto de la creción de laboratorios en Etiopía para que los niños tengan un futuro mejor. ¿Quién se apunta?

Nancy

Había oído hablar mucho acerca de su persona antes de tener el honor de conocerla y la verdad es que no me defraudó. Es una rareza medio latina medio española, con cara de gata y melena rubia, no platino ni de bote. Es un rubio Nancy, que con sus tobillos anchos me resulta más modesta que la Barbie. Raro es que no esté embarcada en algún proyecto para que la pereza no la devore y mejor si está ligado a las Bellas Artes. Tiene un inquilino en el corazón al que intenta echar desde hace años, pero no hay manera. La Sinatra no podía haber cantado una canción más representativa para su causa. Así que para mí siempre serás Nancy, muñeca.



Otra versión

Mamatopa cumple un año

Mamatopa se enorgullece de cumplir su primer año como blog en activo. Muchísimas gracias a todos los que lo hacéis posible cada día con vuestras visitas y comentarios. Es un honor compartir estos ratitos virtuales con todos vosotros.

Otro símbolo español

El otro día escribí la N en la barra de búsqueda de Google y se me fue la olla y le dí al intro con la N ná más. Como Google reconoce las Ñ como N me salió la página de la Wikipedia dedicada a la Ñ. Y como me pareció curiosa aquí la dejo para quién le interese o se aburra un rato.

¿Andandará Gibraltar?

Ahora que suena la palabra crisis en cada esquina, los españoles demostramos cómo somos y nos pasamos la crisis por el forro, que es Agosto y nos vamos de vacaciones. Aquí el fútbol y las fiestas son sagradas, aunque seamos laicos.

Si has decidido darle una oprtunidad al coche, porque tú vuelves a Alicante como todos los años, ten cuidado si te da por cambiar de ruta o irte de excursión para probar el GPS. Al amigo Necdet Bakimci, un camionero sirio que iba a Gibraltar, la de El Peñón, se la jugó el aparatito y la falta de conocimiento geográfico. Como Gibraltar pertenece al Reino Unido, el maromo lo introdujo en el GPS tal cual y acabó en medio de una reserva natural llamada Gibraltar Point, en la isla de la Gran Bretaña.

Desde mi humilde posición, decir que no tengo ni idea de geografía y si tuviera que ir a Siria a saber dónde acababa, por eso siempre recurro al Google Maps. Cuál ha sido mi sorpresa cuando mi querido Google me ha dicho lo que los españoles, con esta idiosincrasia nuestra, ansiamos oir desde hace generaciones:
Gibraltar es español, oiga.


Ver mapa más grande

La noticia del sirio, vía MissRosenthal.

Amas de Casa Desesperadas

Si Betty la Fea ha sido adaptada casi en cada país al que le ha parecido una buena inversión la historia del patito feo. Porqué no hacerlo con cualquier serie de éxito. Le dices a los guinistas que cuelen algún chiste local y ya tienes a las Amas de Casa Desesperadas, por ejemplo.

La dieta mediterránea

Aunque Andalucía tenga parte de su territorio en el Atlántico se aprovecha de la dieta mediterránea. Las ensaladas, las verduritas variadas, su pescadito frito (of course!) o la plancha, las legumbres tiernas, el gazpacho o su variante el salmorejo, el aceite de oliva... Es todo muy fresco, muy de huerto y de frutales, es una tierra que adopta pronto los cultivos tropicales por su diversidad de climas. Y la echo tanto de menos. En Madrid, como supongo ocurrirá en toda la zona central de la Península, los platos típicos son grasientos, llenos de trozos de ganado, abrazándose a las arterias con su tocino. De conservas naturales en secano, salado o en manteca. Se me atascan en la garganta con sólo mirarlos. Claro que cada uno apreciará lo que ha comido desde niño, porque la comida, cada vez más, es un acontecimiento social y no sólo un parón en la rutina para alimentarnos. Así, las comidas se asocian a situaciones y personas, siendo más o menos agradables al paladar según la compañía.



Y yo asocio comer en mi casa con una ensalada enorme con aceite de oliva.

Cremas anticelulíticas

¿Funcionan estas cosas? Porque leo las etiquetas y dicen cosas como:
Haz una dieta sana y ejercicio de forma habitual para potenciar la acción de la crema.
A mí me huele a tongo y a agua de rosas.

Una ayudita para estar mona

Cuando veo a las extranjeras con las cejas pintadas pienso que yo sería incapaz de hacerme dos iguales. También podría hacer como la vocalista de The Dresden Dolls y hacerme cada ceja de una forma. Y luego los labios: pinto la comisura o no la pinto, perfilo o no perfilo, perfilo más o menos... Si tenéis estos problemas, no lo dudéis más: la plantilla para labios es el nuevo(?) y revolucionario invento que acabará con las largas esperas de maridos y novios.

Me faltan los comentarios de las mujeres satisfechas y los maridos felices de lo rápido que se arregla su esposa, pero no he encontrado a nadie que haya sobrevivido a la época.

El jardinero inoportuno

Las tardes de esta semana Hagrid y yo las pasaremos haciendo un curso sobre Flash, así que si queréis saquear la casa este es el momento.

Quería haber ido a la peluquería, porque parezco Ana Blanco con el flequillo y la media melena. Estoy tan harta del pelo que me tienta mucho la idea de hacer alguna locura, sin cambiarme el color. El problema es que tiene que ser práctico para el trabajo: o apto para recojidos o super corto. Otro punto a tener en cuenta es que uso gafas, y me tengo que comprar unas nuevas. Así que tengo que cortarme el pelo primero y luego ir a buscar unas gafas. Como me he levantado tardísimo no he podido ir a lo del pelo y, por tanto, tampoco a lo de las gafas. Tenía tan mala cara que me he cortado el flequillo, que estaba un algo largo ya, y me he pasado un poco. ¡Ayyyy! Y entonces, así con toda la cara metida en el espejo, me he visto super blanca lechosa y me he dicho: Serafina, olvídate de todo y ponte a tomar el sol en el balcón. Me he arreglado, me he puesto cremita, me he puesto el bikini, he subido del trastero la tumbona, he abierto el balcón, y allí estaba el jardinero. ¡Cago'n la madre que lo parió!

Que paséis una buena semana.

La esterilidad

Si me dijeran que soy estéril:
1) No me lo creería al 100%
2) Me alegraría bastante
3) Me haría una histerectomía. A saber: extirpación del útero.

Allá voy:

1) La esterilidad, según el tipo, es relativa a la par que hija de puta. Igual que hablé de los hijos de Ohino, hay más de un hijo de Falopio. Un espermatozoide campeón que, contra todo pronóstico e incluso con Trompas ligadas y todo, se aventuró a hallar el camino. Son triunfadores natos, claro. También son una increíble sorpresa y, según el nivel académico/educativo de los padres/familia, también son milagros y médicos con los ojos morados. La vida se abre camino, que se dice. Aunque los padres que más desean un hijo la padecen con mucho sufrimiento. Se aferran a la idea de esparcir sus genes por el mundo, que a estas alturas me parece una chorrada. Un niño será mejor o peor según lo eduques, no según sean los genes. Como mucho le puedes transmitir enfermedades hereditarias, los ojos de la abuela y el mentón con hoyuelo de su padre.

2) Si en el fondo no tener hijos no está tan mal. Son monísimos y te dan muchas alegrías, sí. Y también te dan mucho el coñazo sin que nadie tenga la receta para ser un buen padre. Así puedes ser la tía guay, que les deja hacer lo que su madre no y les habla de sexo. Y la mala noche no te la dan a ti ni los viajecitos ni los estragos del sarampión... si es que son todo ventajas.

3) Y digo yo: Si no voy a tener hijos ¿por qué aguantar la regla? Es que ni me lo pienso: histerectomía al canto, que si no hay útero no hay niño y así seguro que ni espermatozoide Indiana Jones ni Vasco de Gama: no habrá sorpresas. Luego un suplemento hormonal por vía oral y si te vi, útero mío, no me acuerdo de tu cara.

Si con el tiempo me llegara una tardía llamada de la Naturaleza y quisiera ser madre, haría como Julie Andrews, me busco un Von Trapp con siete niños pelones, los visto con cortinas y le dejo a otras lo del parirás con dolor. Que dicho así no invita nada a la procreación.