Ya estoy en Cádiz, en casa de mis padres. Ya se palpa el estrés y la humedad del mar y del puchero pitando en la olla exprés. Como viven solos, perro aparte, el resto del año, la mía se empeña en ser la mamá del millón cuando nos tiene durmiendo bajo su techo en nuestras camitas de 80. Para colmar el contrarreloj, si yo llegué ayer mi madre también, lo que significa que hoy se compra y se guisa y se viaja y se come y se friega. Y se cantan villancicos. Como estoy convaleciente, no me deja ni cortar cebolla, así que lo que hago es bucear en la ropa que aún queda en el que fuera mi armario, porque la de esta noche ya la tengo preparada. También -importante- la lencería: ese sujetador que nunca falla y me hace sentir Eva Herzigova y unas braguitas que hacen un culo digno de Testosterona. Y aunque Hagrid esté lejos para algo están las nuevas tecnologías.
Muy felices fiestas a todos. Yo intentaré sobrevivir a las mías.
jueves, 24 de diciembre de 2009
lunes, 21 de diciembre de 2009
A medias
Al que diga que quien tiene sueños eróticos está falto de sexo le doy toda la razón, porque amanezco como loca después de una tórrida noche onírica. Y es que, si ya era difícil echar un polvo en esta bendita casa, ahora que soy una tullida, que Hagrid tiene unos turnos de trabajo horribles y con mi madre durmiendo al otro lado de la puerta es misión imposible. Para rematar la situación, después de diez años usando a diario medias con blonda de silicona, que si por mi fuera las hubiera llevado con liguero, me las han cambiado por una super incómoda, ortopédica, de una sola pierna que se ata a la cintura, que es más antimorbo que mi abuela en tanga. A ver si mañana hay suerte y me toca el gordo. Y la lotería ya que estamos.
domingo, 20 de diciembre de 2009
Mamatopa vuelve por Navidad
Ya estoy aquí. Voy a volver más que la muchacha de El Almendro. A este paso a pasito no sabremos si voy o vengo. Qué bonito pareado, ñoras y ñores. Resulta que entre tantas historias de la vida de una servidora de ustedes no se me ha ocurrido contar la introducción del porqué de mi ausencia. O puede que lo haya hecho y no lo recuerde. En tal caso, haced como con la abuela en Nochebuena y asentid con la cabeza mientras repito mis batallitas. Por cierto, una Nochebuena le reventé un chiste a mi abuelo y creo que no me lo perdonó hasta su lecho de muerte.
Allá vamos, crucemos el armario mágico de Narnia y entremos en el mundo mágico de las malformaciones genéticas. Yujuuuu!!
Sería Febrero de 1984, pongamos que San Valentín, que aunque papá estaba hasta los huevos de mujer e hijas ya tocaba el varón y ponerse romántico cada tres años nunca ha matado a nadie. Es un decir, que ya nos contará Lucrecia Borgia. Pues con la niña de cinco y la de dos durmiendo llegaron los arrumacos y, porqué no si me están haciendo a mí, la pasión y los orgasmos. Luego, un torrente de espermatozoides (sí, un torrente, que mi padre es capaz con ese paquete que se marca en bañador de natación, eh amigos!) viajó por la garganta... que noooo! Que es mi madre y mi madre no hace esas cosas. El torrente de espermatozoides viajó en busca de un óvulo fértil y quién ganó, un XY. No, un XX. Así soy yo tan porna. Mi abuelo pensando que sería varón y no la zorra que le reventó el chiste un puñado de Nochebuenas más tarde, mi abuela ilusionada con meter la cara en el pañal del niño y hacer un comentario sobre comerse un gusanito (mi abuela es posible que sí fuera más golfa que mi madre, pero en este caso no me refiero a eso), el resto de parientes ya mentalizados también, como si yo fuera la planta de lentejas de un experimento de mentalismo y por desear un varón mi X fuese a perder un palito y convertirse en Y. Que no coño, que salió uno de esos precisamente, y me quedé con to' el equipo. Si hubiera sido una niña vulgar lo mismo me habrían tratado como al perro. En vez de eso, mi pelo se volvió dorado y giraba en delicados tirabuzones, mis mejillas sonrosadas enmarcaban una pícara sonrisa y sostenían unos ojos despiertos e inteligentes. Era una resabida que llamaba la atención a su paso por graciosa, guapa y resalá. La modestia la tiraron con la placenta por lo que se ve. Pero, al igual que ocurre en los cuentos, para que la niña no fuera la pura perfección, una bruja malvada le envió un hechizo: "Tu pierna derecha de rodilla pa'bajo será una maraña de venas y arterias sin orden ni control. Tu madre no te dejará subirte a los árboles, practicar judo y otras jodiendas por temor a que te hagas una herida y te desangres. Y los médicos no sabrán qué hacer contigo hasta que pasen 25 años. Mwhahahaha!!!"
Y así sucedió, tal y como la bruja había conjurado. Estando en el notario con unas amigas me llamaron al móvil desde el Marañón. Bla bla bla ven sin pelitos. A lo que yo respondí en aquel despacho a voz en grito "depiladaaaaa?" y no quiero ni imaginar lo que pudieron pensar los de los despachos colindantes. Pasaron los días, me operaron y estoy de baja. Sin las varices resultado de la malformación y con tiempito libre por delante. Ahora sí, espero no tener que volver a irme porque me encanta estar aquí.
Besos a todos
Allá vamos, crucemos el armario mágico de Narnia y entremos en el mundo mágico de las malformaciones genéticas. Yujuuuu!!
Sería Febrero de 1984, pongamos que San Valentín, que aunque papá estaba hasta los huevos de mujer e hijas ya tocaba el varón y ponerse romántico cada tres años nunca ha matado a nadie. Es un decir, que ya nos contará Lucrecia Borgia. Pues con la niña de cinco y la de dos durmiendo llegaron los arrumacos y, porqué no si me están haciendo a mí, la pasión y los orgasmos. Luego, un torrente de espermatozoides (sí, un torrente, que mi padre es capaz con ese paquete que se marca en bañador de natación, eh amigos!) viajó por la garganta... que noooo! Que es mi madre y mi madre no hace esas cosas. El torrente de espermatozoides viajó en busca de un óvulo fértil y quién ganó, un XY. No, un XX. Así soy yo tan porna. Mi abuelo pensando que sería varón y no la zorra que le reventó el chiste un puñado de Nochebuenas más tarde, mi abuela ilusionada con meter la cara en el pañal del niño y hacer un comentario sobre comerse un gusanito (mi abuela es posible que sí fuera más golfa que mi madre, pero en este caso no me refiero a eso), el resto de parientes ya mentalizados también, como si yo fuera la planta de lentejas de un experimento de mentalismo y por desear un varón mi X fuese a perder un palito y convertirse en Y. Que no coño, que salió uno de esos precisamente, y me quedé con to' el equipo. Si hubiera sido una niña vulgar lo mismo me habrían tratado como al perro. En vez de eso, mi pelo se volvió dorado y giraba en delicados tirabuzones, mis mejillas sonrosadas enmarcaban una pícara sonrisa y sostenían unos ojos despiertos e inteligentes. Era una resabida que llamaba la atención a su paso por graciosa, guapa y resalá. La modestia la tiraron con la placenta por lo que se ve. Pero, al igual que ocurre en los cuentos, para que la niña no fuera la pura perfección, una bruja malvada le envió un hechizo: "Tu pierna derecha de rodilla pa'bajo será una maraña de venas y arterias sin orden ni control. Tu madre no te dejará subirte a los árboles, practicar judo y otras jodiendas por temor a que te hagas una herida y te desangres. Y los médicos no sabrán qué hacer contigo hasta que pasen 25 años. Mwhahahaha!!!"
Y así sucedió, tal y como la bruja había conjurado. Estando en el notario con unas amigas me llamaron al móvil desde el Marañón. Bla bla bla ven sin pelitos. A lo que yo respondí en aquel despacho a voz en grito "depiladaaaaa?" y no quiero ni imaginar lo que pudieron pensar los de los despachos colindantes. Pasaron los días, me operaron y estoy de baja. Sin las varices resultado de la malformación y con tiempito libre por delante. Ahora sí, espero no tener que volver a irme porque me encanta estar aquí.
Besos a todos
viernes, 11 de diciembre de 2009
Cambios de humor
Estoy un poco de aquella manera. Me fui para encontrarme a mí misma, pero como no me fui muy lejos, no encontré nada. Algo sí, pero no me termina de convencer. Ahora sí que me lo estoy tomando en serio y he pedido ayuda a un gurú para que me redireccione por la senda de la vida. Es que los libros de autoayuda son un rollo, y me aburro de ellos. Necesito que, como dice Hagrid, me digan lo que ya sé a cambio de soltar un buen puñado de euros. Es estúpido, y más en plena crisis, pero tengo que centrarme como sea porque siento que mi estado de ánimo está como la cama de Homer.
viernes, 27 de noviembre de 2009
Afrodita A
Una compañera de clase me dijo a mis tiernos dieciséis -en realidad no eran tiernos, siempre fui una hija de puta con pintas- que se me marcaban los pezones y parecía que siempre iba cachonda por la vida. Y que eso estaba feo. Me importó bien poco, pero no lo he olvidado, porque es cierto, para qué mentir a mi estimado público. Un par de años después, una amiga me mostró la solución: sujetadores con espuma. Así no se notan, que bien. En mi mente queda el recuerdo de una revista en casa de mi tía Mercedes donde vendían un "sacapezones", que no era para ir empitonada a la disco sino para poder amamantar bien a los bebés. Vaya lío. Pezón sí. Pezón no. Como los pezones falsos que venden los chinorris, es que allí no hace frío, pienso yo. Chinita, ponte un chalequito de esos que vendes diciendo que son de lana, verás que no te hace falta el truco, sólo el trato. Leyendo Persépolis me entero de que la abuela de Marjane Satrapi (¡la abuela!) tiene los pechos firmes, después de haber tenido unos siete hijos, porque los metía en agua helada, digo yo que será on the rocks, diez minutos por la mañana y otros tantos por la noche. Lo probé una vez. Parecía Afrodita A. Le saqué un ojo al perro, rayé los azulejos del baño, se me cortó la digestión y una paloma entró volando por el balcón y se me posó en el pezón derecho. Eso sí, el frío lo aguanté como una campeona.
jueves, 26 de noviembre de 2009
Primum non nocere
En el curso de humanización que dan en el trabajo hemos hablado de bioética. Os podéis imaginar lo que es hablar de la muerte, el aborto o la homosexualidad en una sala llena monjas. Sí, van al turno de tarde, en el que me colé por no haber ido al de la mañana. Que si está en manos de Dios, que si aquello está muy mal y esto también. Cualquiera abría la boca y decía abiertamente lo que pensaba. Libertad de expresión bajo pena de despido por sugerir quitarle la sonda nasogástrica a esa anciana que lleva postrada veinte años. Eso es vida. Seguro que ellas están deseando verse en las mismas.
Respecto a la homosexualidad decir que sólo una saltó como un resorte diciendo "¡mal!" al leer un titular que rezaba que en Asturias las parejas gays podían adoptar. El ponente no entró al tema. Tiene una tía monja y sabrá lo que se cuece en los conventos. Las demás, quien calla otorga que se dice.
El tema del aborto, es una persona o un feto o un niño o una niña, cuándo empieza la vida, etc. también dio mucho juego. Yo, que por desgracia, soy relativista y siempre encuentro un motivo para todo, que no necesariamente una justificación, llevaba de casa mis propias ideas al respecto. A parte de relativista soy menos optimista de lo que creía, o es que llevo poco tiempo con los antidepresivos, pero basicamente pensaba que traer a este mundo cada vez más enfermo y corrupto un hijo no deseado para 1)darlo en adopción y que se pase la vida preguntándose porque su madre no le quería o 2)recordarle toda su vida cómo te amargó la tuya, es parirlo para hacerle sufrir y es preferible no tenerlo. Sí, ya sé que hay quien lo tiene y se da cuenta de que es lo mejor que le ha pasado en la vida, pero sólo hasta la adolescencia, ahí sale toda la mierda a flote. No nos engañemos. Y habrá quien diga que no, que son como hermanas y se adoran, pues enhorabuena por ser una excepción tan adorable. El caso es que, según el primero de los principios de la bioética: primum non nocere (lo principal es no hacer daño) matar a un feto, que es un ser diferente a su madre y ha de ser tratado como tal, es precisamente hacerle daño. Así que no. No es ético abortar. Yo sé que no lo haría, porque una cosa es la pastilla del día después y otra cosa hacer filetes rusos con un ser humano en formación.
Aunque sea tan idealista como la anarquía, creo que sería mejor educar bien educados a los críos y dejarnos de vacunas del papiloma y de quinceañeras preñadas abortando a escondidas de sus padres. Esto no es second life, aquí nos matamos y nos morimos y las experiencias nos marcan.
O deberían.
Respecto a la homosexualidad decir que sólo una saltó como un resorte diciendo "¡mal!" al leer un titular que rezaba que en Asturias las parejas gays podían adoptar. El ponente no entró al tema. Tiene una tía monja y sabrá lo que se cuece en los conventos. Las demás, quien calla otorga que se dice.
El tema del aborto, es una persona o un feto o un niño o una niña, cuándo empieza la vida, etc. también dio mucho juego. Yo, que por desgracia, soy relativista y siempre encuentro un motivo para todo, que no necesariamente una justificación, llevaba de casa mis propias ideas al respecto. A parte de relativista soy menos optimista de lo que creía, o es que llevo poco tiempo con los antidepresivos, pero basicamente pensaba que traer a este mundo cada vez más enfermo y corrupto un hijo no deseado para 1)darlo en adopción y que se pase la vida preguntándose porque su madre no le quería o 2)recordarle toda su vida cómo te amargó la tuya, es parirlo para hacerle sufrir y es preferible no tenerlo. Sí, ya sé que hay quien lo tiene y se da cuenta de que es lo mejor que le ha pasado en la vida, pero sólo hasta la adolescencia, ahí sale toda la mierda a flote. No nos engañemos. Y habrá quien diga que no, que son como hermanas y se adoran, pues enhorabuena por ser una excepción tan adorable. El caso es que, según el primero de los principios de la bioética: primum non nocere (lo principal es no hacer daño) matar a un feto, que es un ser diferente a su madre y ha de ser tratado como tal, es precisamente hacerle daño. Así que no. No es ético abortar. Yo sé que no lo haría, porque una cosa es la pastilla del día después y otra cosa hacer filetes rusos con un ser humano en formación.
Aunque sea tan idealista como la anarquía, creo que sería mejor educar bien educados a los críos y dejarnos de vacunas del papiloma y de quinceañeras preñadas abortando a escondidas de sus padres. Esto no es second life, aquí nos matamos y nos morimos y las experiencias nos marcan.
O deberían.
lunes, 23 de noviembre de 2009
Ups, I did it again!
Me ha vuelto a pasar, como a la Britney. Un día que llega tras otro y no me doy cuenta de que no he escrito nada para vosotros. Ni para mí.
Hoy en el trabajo hemos empezado un curso de humanización. Espero que al turno de tarde haya ido alguna monja, porque muchas veces he oído eso de que "también son humanas" y otras tantas lo he dudado. Pero aquí no se salva nadie. Yo firmo la primera, bueno o la quinta, pero firmo.
Resulta que para tratar a los demás como a personas, interesándonos por sus sentimientos y teniendo una comunicación activa y sincera, primero tenemos que conocernos a nosotros mismos. La monitora, supongo que podemos denominarla así, a tirado de inteligencia emocional (Daniel Goleman) y ha intentado que nos reconciliáramos con nuestra voz interior. Hace tiempo que le puse un esparadrapo en la boca, la metí en un cajón dentro de mí y me puse una coraza de piedra. A veces por la calle me piden autógrafos pensando que soy un personaje de La Historia Interminable. Eso no quiere decir que no tenga empatía ni ayude o cuide a los demás, pero me voy conociendo o desconociendo, no lo sé, y por ahora sólo tengo la certeza de mi vulnerabilidad al quitarme el caparazón. Puedo emocionarme con cualquier cosa e incluso llorar y llorar, así que ante el peligro de deshidratación opté por la barrera a los sentimientos.
La monitora nos dio un diario de noche, para que reflexionáramos sobre nuestro día, así que el de hoy lo compartiré con vosotros. No sé porqué hoy ha sido un día positivo, un buen día.
Sucesos especiales del día:
1)Ha llegado una alumna nueva a mi planta. Eso me gusta porque puedo explicar todo lo que hago a alguien interesado en escucharme y me encanta mi trabajo.
2)He conducido por Vallecas, bastante regular, pero no me he frustrado ni enfadado ni he sido borde ni soberbia. El profesor de la autoescuela se ha asombrado de que no perdiera los nervios y no fuera la zorra borde a la que está acostumbrado (normalmente soy muy prudente con la gente que no conozco, pero me dio tanta confianza desde el primer día que tiene Serafina al natural para lo bueno y para lo malo).
3)Hagrid a cocinado papah con carne y estaban buenísimas. Y está ayudándome mucho en mi momento bajón-remontada.
4)Adoro a Fuyur, mi perro medio chucho medio Jack Russell Terrier (como Pancho el de la Bonoloto), me hace tener momentos de delirio.
¿Qué he aprendido hoy de lo que ha salido distinto a lo que esperaba?
1)En las prácticas del coche, aprendí que no debo ponerme nerviosa, que es mucho peor porque me cierro en banda y no escucho nada (he llegado a subirle el volumen de la radio al profesor mientras hablaba. Soy lo peor).
2)Una de las monjas, que suele ser muy territorial con su material, me ha dado el último tubo para analíticas que tenía. No debo encasillar a la gente, ¡pero es que ha sido toda una sorpresa!
¿Qué me ha enseñado lo negativo que ha sucedido? ¿Me ha beneficiado en algo? ¿Qué cambios ha producido en mí?
1)Los problemas de los demás me han hecho sentir que los míos son una gilipollez, así que no he estado tan depre hoy y espero poder recurrir a ello para no desesperarme.
2)Fui al laboratorio a por tubos y no tenían. Me sentí mal, pero pensé que debería haber sido más previsora y pedirlos antes. Luego me sorprendió la monja dándome el suyo.
3)He intentado asimilar todas las cagadas al volante en Vallecas, que por cierto lo ha hecho a posta para que aprendiera a conducir por calles estrechas -¡qué mamón es y qué bien lo hace!-.
¿A quién he beneficiado hoy?
1)A un anciano sordo que demanda mucho mi atención porque soy la única que puede comunicarse con el lenguje de signos.
2)A una amiga haciéndole un gran favor.
3)A Hagrid aceptando cenar Telepizza y dándole mucho cariño, que me aguanta cada rato chungo...
4)A la alumna de prácticas -¡espero!-.
¿De qué he disfrutado hoy?
De Hagrid, de Fuyur, de la comida, de la cena, de aquel vídeo de Kim Kardashian, de ser tutora de prácticas de las alumnas de Enfermería, del desayuno con mis compañeras, de algún familiar muy agradable, del viajecito a Vallecas, de sentirme bien.
¿En qué he progresado hoy?
No sabía que se podía progresar todos los días...
1)En las clases del conducir, tanto con el coche como con el profesor.
2)En la organización de mi trabajo en la planta.
Agradecimiento del día
1)A Hagrid por su compromiso -cuánta fuerza tiene esta palabra- y por cuidarme tanto.
2)A mi amiga por acordarse de que estoy aquí para ella y recurrir a lo seguro, que soy yo.
3)Al hecho de que hoy me sintiera bien y optimista.
4)A Fuyur, por su amor incondicional de perro ya-no-vagabundo.
5)Agradezco tener un trabajo, una cama calentita, comida en la mesa y una familia que me quiere. Entre otras tantas cosas que nos pasan desapercibidas a diario.
Os animo a que practiquéis el diario de noche.
Besazos
Hoy en el trabajo hemos empezado un curso de humanización. Espero que al turno de tarde haya ido alguna monja, porque muchas veces he oído eso de que "también son humanas" y otras tantas lo he dudado. Pero aquí no se salva nadie. Yo firmo la primera, bueno o la quinta, pero firmo.
Resulta que para tratar a los demás como a personas, interesándonos por sus sentimientos y teniendo una comunicación activa y sincera, primero tenemos que conocernos a nosotros mismos. La monitora, supongo que podemos denominarla así, a tirado de inteligencia emocional (Daniel Goleman) y ha intentado que nos reconciliáramos con nuestra voz interior. Hace tiempo que le puse un esparadrapo en la boca, la metí en un cajón dentro de mí y me puse una coraza de piedra. A veces por la calle me piden autógrafos pensando que soy un personaje de La Historia Interminable. Eso no quiere decir que no tenga empatía ni ayude o cuide a los demás, pero me voy conociendo o desconociendo, no lo sé, y por ahora sólo tengo la certeza de mi vulnerabilidad al quitarme el caparazón. Puedo emocionarme con cualquier cosa e incluso llorar y llorar, así que ante el peligro de deshidratación opté por la barrera a los sentimientos.
La monitora nos dio un diario de noche, para que reflexionáramos sobre nuestro día, así que el de hoy lo compartiré con vosotros. No sé porqué hoy ha sido un día positivo, un buen día.
Sucesos especiales del día:
1)Ha llegado una alumna nueva a mi planta. Eso me gusta porque puedo explicar todo lo que hago a alguien interesado en escucharme y me encanta mi trabajo.
2)He conducido por Vallecas, bastante regular, pero no me he frustrado ni enfadado ni he sido borde ni soberbia. El profesor de la autoescuela se ha asombrado de que no perdiera los nervios y no fuera la zorra borde a la que está acostumbrado (normalmente soy muy prudente con la gente que no conozco, pero me dio tanta confianza desde el primer día que tiene Serafina al natural para lo bueno y para lo malo).
3)Hagrid a cocinado papah con carne y estaban buenísimas. Y está ayudándome mucho en mi momento bajón-remontada.
4)Adoro a Fuyur, mi perro medio chucho medio Jack Russell Terrier (como Pancho el de la Bonoloto), me hace tener momentos de delirio.
¿Qué he aprendido hoy de lo que ha salido distinto a lo que esperaba?
1)En las prácticas del coche, aprendí que no debo ponerme nerviosa, que es mucho peor porque me cierro en banda y no escucho nada (he llegado a subirle el volumen de la radio al profesor mientras hablaba. Soy lo peor).
2)Una de las monjas, que suele ser muy territorial con su material, me ha dado el último tubo para analíticas que tenía. No debo encasillar a la gente, ¡pero es que ha sido toda una sorpresa!
¿Qué me ha enseñado lo negativo que ha sucedido? ¿Me ha beneficiado en algo? ¿Qué cambios ha producido en mí?
1)Los problemas de los demás me han hecho sentir que los míos son una gilipollez, así que no he estado tan depre hoy y espero poder recurrir a ello para no desesperarme.
2)Fui al laboratorio a por tubos y no tenían. Me sentí mal, pero pensé que debería haber sido más previsora y pedirlos antes. Luego me sorprendió la monja dándome el suyo.
3)He intentado asimilar todas las cagadas al volante en Vallecas, que por cierto lo ha hecho a posta para que aprendiera a conducir por calles estrechas -¡qué mamón es y qué bien lo hace!-.
¿A quién he beneficiado hoy?
1)A un anciano sordo que demanda mucho mi atención porque soy la única que puede comunicarse con el lenguje de signos.
2)A una amiga haciéndole un gran favor.
3)A Hagrid aceptando cenar Telepizza y dándole mucho cariño, que me aguanta cada rato chungo...
4)A la alumna de prácticas -¡espero!-.
¿De qué he disfrutado hoy?
De Hagrid, de Fuyur, de la comida, de la cena, de aquel vídeo de Kim Kardashian, de ser tutora de prácticas de las alumnas de Enfermería, del desayuno con mis compañeras, de algún familiar muy agradable, del viajecito a Vallecas, de sentirme bien.
¿En qué he progresado hoy?
No sabía que se podía progresar todos los días...
1)En las clases del conducir, tanto con el coche como con el profesor.
2)En la organización de mi trabajo en la planta.
Agradecimiento del día
1)A Hagrid por su compromiso -cuánta fuerza tiene esta palabra- y por cuidarme tanto.
2)A mi amiga por acordarse de que estoy aquí para ella y recurrir a lo seguro, que soy yo.
3)Al hecho de que hoy me sintiera bien y optimista.
4)A Fuyur, por su amor incondicional de perro ya-no-vagabundo.
5)Agradezco tener un trabajo, una cama calentita, comida en la mesa y una familia que me quiere. Entre otras tantas cosas que nos pasan desapercibidas a diario.
Os animo a que practiquéis el diario de noche.
Besazos
viernes, 20 de noviembre de 2009
Ojos así
Ojos así es la canción de Shakira que me enseñó el poder de unas caderas bien movidas. Se escuchó en casa hasta que quedé satisfecha con el movimiento vaivenoso de este portentoso culo que Dios me dió. Se dijo en alguna publicación que fue elegida la latina más influyente y es posible. Ha conseguido cambiar de estilo y no perder adeptos, sino todo lo contrario. Yo por mi parte voy a intentar copiarle ahora el movimiento del gusanito del video de La Loba que me parece muy sexy.
Y hablando de lobas, escuché recientemente que, por muy íntegro y fiel que pueda parecer, un hombre siempre aceptaría una mamada de una fémina potable (como mínimo). No sé qué pensar. Y si cambiamos el rol de cada sexo tampoco. Voy a meditarlo que lo mismo me da para otro post.
Y hablando de lobas, escuché recientemente que, por muy íntegro y fiel que pueda parecer, un hombre siempre aceptaría una mamada de una fémina potable (como mínimo). No sé qué pensar. Y si cambiamos el rol de cada sexo tampoco. Voy a meditarlo que lo mismo me da para otro post.
jueves, 19 de noviembre de 2009
Cuarto de siglo
Día D.
Hora H y cuarto.
Ya tengo 25 años. De repronto siento que me han pasado los años de golpe, como al jovencito Tom Hanks.
Para evitar sentir que he perdido los próximos cinco años de mi vida y a los treinta volver a decirme que no es posible que ya haya pasado tanto tiempo, voy a hacer la famosa lista de cumpleaños. Eso es todo, si queréis un post emotivo y personal podéis leer el del año pasado, que me quedó precioso.
1-Sacarme el carnet de conducir.
2-Aprender a tocar la trompeta.
3-Aprender a coser y tricotar (qué palabra más graciosa)
4-Empezar a estudiar las oposiciones (¡que no aprobarlas!)
5-Organizar mi álbum de prospectos de medicamentos (cosas del curro)
6-Aprender el lenguaje oficial de signos para sordos.
7-Aprender a usar Photoshop &Co.
8-Hacer cursos de reciclaje/actualización de Enfermería.
9-Visitar a mi hermana en Las Canarias.
10-Conocer Londres.
11-Hacer revoluciones poéticas.
12-Terminar los libros pendientes.
13-Ir al teatro.
14-Visitar museos y exposiciones.
15-Llamar a los amigos y a la familia al menos una vez al mes.
16-Hacer turismo por España.
17-Apuntarme a la piscina municipal.
18-Ser pseudo-vegetariana (me encanta comer animalitos, pero mis muslos no me lo permiten)
19-Lograr ser asertiva y que no me tomen por tonta.
20-Evitar la procrastinación (¡Uuuuh, difícil ésta!)
21-Aprender a bailar sevillanas, que ya es hora.
22-Ir al gimnasio/ hacer ejercicio varias veces en semana.
23-Terminar las manualidades y decoración pendientes.
24-Cocinar y hacer tartas y galletas.
25-Felicitar a todas las personas de las que conozca sus cumpleaños y/o éxitos (soy demasiado tímida).
26-Ser más estable emocionalmente (aún no sé cómo, pero lo lograré).
Si en un año consigo hacer todo esto, o empezar, seré feliz. Quiero serlo y compartirlo con Hagrid y con todos vosotros. Me gusta esta canción de cumpleaños, ¿me la cantaréis? Si os animáis aquí está la letra.
Buff, 25 ya...
Hora H y cuarto.
Ya tengo 25 años. De repronto siento que me han pasado los años de golpe, como al jovencito Tom Hanks.
Para evitar sentir que he perdido los próximos cinco años de mi vida y a los treinta volver a decirme que no es posible que ya haya pasado tanto tiempo, voy a hacer la famosa lista de cumpleaños. Eso es todo, si queréis un post emotivo y personal podéis leer el del año pasado, que me quedó precioso.
26 cosas que debo hacer antes de cumplir los 26 años
1-Sacarme el carnet de conducir.
2-Aprender a tocar la trompeta.
3-Aprender a coser y tricotar (qué palabra más graciosa)
4-Empezar a estudiar las oposiciones (¡que no aprobarlas!)
5-Organizar mi álbum de prospectos de medicamentos (cosas del curro)
6-Aprender el lenguaje oficial de signos para sordos.
7-Aprender a usar Photoshop &Co.
8-Hacer cursos de reciclaje/actualización de Enfermería.
9-Visitar a mi hermana en Las Canarias.
10-Conocer Londres.
11-Hacer revoluciones poéticas.
12-Terminar los libros pendientes.
13-Ir al teatro.
14-Visitar museos y exposiciones.
15-Llamar a los amigos y a la familia al menos una vez al mes.
16-Hacer turismo por España.
17-Apuntarme a la piscina municipal.
18-Ser pseudo-vegetariana (me encanta comer animalitos, pero mis muslos no me lo permiten)
19-Lograr ser asertiva y que no me tomen por tonta.
20-Evitar la procrastinación (¡Uuuuh, difícil ésta!)
21-Aprender a bailar sevillanas, que ya es hora.
22-Ir al gimnasio/ hacer ejercicio varias veces en semana.
23-Terminar las manualidades y decoración pendientes.
24-Cocinar y hacer tartas y galletas.
25-Felicitar a todas las personas de las que conozca sus cumpleaños y/o éxitos (soy demasiado tímida).
26-Ser más estable emocionalmente (aún no sé cómo, pero lo lograré).
Si en un año consigo hacer todo esto, o empezar, seré feliz. Quiero serlo y compartirlo con Hagrid y con todos vosotros. Me gusta esta canción de cumpleaños, ¿me la cantaréis? Si os animáis aquí está la letra.
Buff, 25 ya...
miércoles, 18 de noviembre de 2009
El rapto de la sabina
El Rapto de la Sabina es una estatua de Giambologna que se encuentra en el Pórtico de los Lanzi, en la Plaza de la Señoría de Florencia. Es la que más me gusta de todas, pues la expresividad es increíble a pesar del frío mármol. Justo lo que recoge esta foto impresionante de Eric Parey fue lo que me enamoró de ella. Es tan jodidamente sensual. Los dedos clavándose en el muslo, parece que la piedra fuera carne. No me canso de ella.
La historia de este rapto es muybonita curiosa. Resulta que Rómulo se encontró con que Roma no tenía habitantes, así que invitó a quienes quisieran unirse a él y sólo fue la camorra. A falta de mujeres que dieran hijos a los maleantes e hicieran crecer la población, Rómulo fue a las ciudades cercanas en busca de jóvenes fértiles, pero sus padres no querían entregarlas a unos gachones como aquellos, así que Rómulo se volvió a Roma sin las zagalas que había prometido. El mariconeo siempre estuvo muy presente en la antigua Roma, pero por mucho que corrieran los espermatozoides no había modo de que naciera un sólo niño o caballo. Como Rómulo era un espabila'o, organizó unos juegos y fueron a participar un montón de gente de los pueblos y ciudades cercanos. Patricia, prepara a la familia que vais a ver cómo humillamos a los romanos tirando el LP. Y allí que fueron en plan domingueros con la sandía (que en italiano se dice angurria y por algo será), con los niños, la abuela, la nevera y la pelota de Nivea. Cuando estaban en la prórroga del Lazio-Roma, todos ya borrachos y pendientes del partido, Rómulo le dijo a los suyos: Coged a las mozas más jóvenes y voluptuosas, a las feas las podéis dejar. Y se llevaron a las sabinas, de Sabinia, y de ahí el nombre de la escultura. Para cuando los padres de las criaturas se vinieron a dar cuenta, los romanos -no olvidemos que eran delincuentes profesionales como Makinavaja- les dieron lo suyo, y no me refiero a sus hijas, sino a una paliza chica, que dio origen a los disturbios tras los partidos de fútbol.
Rómulo, que era el que más estudios tenía, a pesar de que era huérfano y lo alimentó una loba, para que luego digan, si es que hace más el que quiere que el que puede, en fin que me desvío, que Rómulo se acercó a la cueva donde tenían escondidas a las mujeres y les habló:
Queridas mías, nosotros los romanos somos hombres fuertes, valientes, buenorros y unos amantes de quitá las tapaerah der sentío. Pero estamos muy solicos y necesitamos mujeres para formar familias y que esta ciudad bendecida por los dioses prospere y sea una, grande y libre.
Y una que bien se podría haber llamado Bibiana Aído dijo en representación del resto:
Venga va, pero nosotras sólo tejeremos en el telar, las cacerolas y el mocho para vosotros.
Y así se cerró el trato.
Los padres de las ahora esposas de los romanos seguían con la intención de liberar a sus hijas y pasaron años y años de guerras, pero los romanos, ya sabéis, eran unos fuera de serie y se resistían. Hasta que finalmente quedaron reducidos al Capitolio. Total, que mientras acampaban los enemigos de Roma en las afueras de la ciudad vieron a una perra traidora llamada Tarpeya, que se pirraba por el oro como los señores con chaleco reflectante de la Plaza del Sol, y que al ver los brazaletes de los soldados les propuso dejarles entrar en la fortaleza a cambio del oro. Como si de un telefilme de sobremesa se tratase, en vez de darle el oro le dieron candela y murió en el que a partir de entonces sería el Monte Tarpeyo, donde se daría muerte a los traidores.
Ante lo que parecía la gran batalla y el final de la guerra, las sabinas se pronunciaron interponiéndose entre ambos bandos, pues en uno estaban sus padres y hermanos, mientras que en el otro se encontraban sus maridos e hijos. Lograron convencerles para que proclamaran la paz y celebraron una comilona de tres días en plan boda gitana-yeli-yeli, muy típico de los romanos también. Fue así que gobernaron Roma en una diarquía Tito Tácito, rey de Sabinia, y Rómulo hasta que Tito murió, el tercero de la serie tras Chanquete y Pancho, que como todos sabéis murió de sobredosis.
Mis disculpas a los historiadores, no me acusen de intrusismo. A los estudiantes que pudieran llegar aquí gracias a Google o similares: ¡Id a una biblioteca, joder!
La historia de este rapto es muy
Rómulo, que era el que más estudios tenía, a pesar de que era huérfano y lo alimentó una loba, para que luego digan, si es que hace más el que quiere que el que puede, en fin que me desvío, que Rómulo se acercó a la cueva donde tenían escondidas a las mujeres y les habló:
Queridas mías, nosotros los romanos somos hombres fuertes, valientes, buenorros y unos amantes de quitá las tapaerah der sentío. Pero estamos muy solicos y necesitamos mujeres para formar familias y que esta ciudad bendecida por los dioses prospere y sea una, grande y libre.
Y una que bien se podría haber llamado Bibiana Aído dijo en representación del resto:
Venga va, pero nosotras sólo tejeremos en el telar, las cacerolas y el mocho para vosotros.
Y así se cerró el trato.
Los padres de las ahora esposas de los romanos seguían con la intención de liberar a sus hijas y pasaron años y años de guerras, pero los romanos, ya sabéis, eran unos fuera de serie y se resistían. Hasta que finalmente quedaron reducidos al Capitolio. Total, que mientras acampaban los enemigos de Roma en las afueras de la ciudad vieron a una perra traidora llamada Tarpeya, que se pirraba por el oro como los señores con chaleco reflectante de la Plaza del Sol, y que al ver los brazaletes de los soldados les propuso dejarles entrar en la fortaleza a cambio del oro. Como si de un telefilme de sobremesa se tratase, en vez de darle el oro le dieron candela y murió en el que a partir de entonces sería el Monte Tarpeyo, donde se daría muerte a los traidores.
Ante lo que parecía la gran batalla y el final de la guerra, las sabinas se pronunciaron interponiéndose entre ambos bandos, pues en uno estaban sus padres y hermanos, mientras que en el otro se encontraban sus maridos e hijos. Lograron convencerles para que proclamaran la paz y celebraron una comilona de tres días en plan boda gitana-yeli-yeli, muy típico de los romanos también. Fue así que gobernaron Roma en una diarquía Tito Tácito, rey de Sabinia, y Rómulo hasta que Tito murió, el tercero de la serie tras Chanquete y Pancho, que como todos sabéis murió de sobredosis.
Mis disculpas a los historiadores, no me acusen de intrusismo. A los estudiantes que pudieran llegar aquí gracias a Google o similares: ¡Id a una biblioteca, joder!
martes, 17 de noviembre de 2009
Mal despertar
Hoy me siento Andrés Montes.
La vida puede ser maravillosa!
Pero yo sólo quiero desaparecer bajo las sábanas.
La vida puede ser maravillosa!
Pero yo sólo quiero desaparecer bajo las sábanas.
Matrimonio bien avenido
Hace tiempo hablaba con mi abuela sobre su rol de esposa y me dio mucho en qué pensar. Su hermana le decía que sólo le faltaban la cofia y el delantal para ser la perfecta sirvienta de su marido, pero a pesar de que mi abuela renunció a su independencia por él, también es verdad que era otra época y esto era lo cotidiano, siempre ha manifestado lo feliz que mi abuelo la hacía y el amor que se profesaban se mantuvo hasta sus últimos momentos. Cuando mi abuelo murió, ella no le guardó luto porque a él no le gustaba que se vistiera de negro. En cambio, no prueba la comida que sabe que era su preferida y borró el día 19 de los calendarios.
En estos días en que es más fácil rendirse a los pequeños caprichos porque parece que todo vale y que el cura del pueblo no va a ponerte de mal ejemplo en las catequesis y, en tal caso, te la va a pelar, parece complicado acabar la vida junto a la persona querida. Antes, el hombre tenía que hacer lo que tenía que hacer y la mujer tenía sus propias labores, mientras ninguno se saliera del tiesto no había problema y si, como en el caso de mi abuela, ella vivía para complacerle, entonces seguro que el matrimonio sería maravilloso.
No tenía más aspiraciones que devolverle la felicidad que él le había dado al apartarla de una madrastra malvada, al contagiarle su alegría apartando a la niña triste que fue. Comportarse como una buena esposa: trayendo hijos al mundo, criándolos, manteniendo la casa impecable, preparándole el aperitivo, metiéndose en la cama cuando él quisiera. Hoy sería denigrante, pero entonces ella era feliz de pura simpleza, pues había logrado sus objetivos. Casi todos, porque siempre quiso ser matrona. Y yo estuve a punto. Pero no quería robarle su sueño ni vivir uno que no fuera el mío. Me pregunto que habría sido de nosotros, pero eran otros tiempos.
Feliz cumpleaños
En estos días en que es más fácil rendirse a los pequeños caprichos porque parece que todo vale y que el cura del pueblo no va a ponerte de mal ejemplo en las catequesis y, en tal caso, te la va a pelar, parece complicado acabar la vida junto a la persona querida. Antes, el hombre tenía que hacer lo que tenía que hacer y la mujer tenía sus propias labores, mientras ninguno se saliera del tiesto no había problema y si, como en el caso de mi abuela, ella vivía para complacerle, entonces seguro que el matrimonio sería maravilloso.
No tenía más aspiraciones que devolverle la felicidad que él le había dado al apartarla de una madrastra malvada, al contagiarle su alegría apartando a la niña triste que fue. Comportarse como una buena esposa: trayendo hijos al mundo, criándolos, manteniendo la casa impecable, preparándole el aperitivo, metiéndose en la cama cuando él quisiera. Hoy sería denigrante, pero entonces ella era feliz de pura simpleza, pues había logrado sus objetivos. Casi todos, porque siempre quiso ser matrona. Y yo estuve a punto. Pero no quería robarle su sueño ni vivir uno que no fuera el mío. Me pregunto que habría sido de nosotros, pero eran otros tiempos.
Feliz cumpleaños
lunes, 16 de noviembre de 2009
Cruda realidad
"Mmmmh, me pongo tan cachonda al pensar en todas esas cosas maravillosas que NO me haces!"
domingo, 15 de noviembre de 2009
Sonidos guturales
¡Ay, ay, ay! El macho ibérico me hace temblar. Sale una medio mona a la calle y ve a dos hombres con un carrito y en el carrito un bebé. Mira que pareja más bonita con su adoptadito. Al cruzarnos empiezan a emitir ruidos raros procedentes del fondo del gaznate, de herencia cromañónica sin dudarlo. Mira que dos desgraciados babeando mientras sus mujeres se matan a trabajar limpiando mierda ajena para mantener a la familia. Y sigo espantada mi camino hacia ninguna parte con mi perro. La mirada intensa sobre la presa se mantiene aún en la lejanía, bien de frente o de espaldas, que mirar es gratis. Ya sea mocito, ya peine canas, el macho ibérico te desnudará con la mirada al pasar frente a él mientras carraspea o se relame. Alguno alcanza a pronunciar palabra, a veces desafortunadas, y con ojos golositos se le oye entre dientes: Qué bien acompañada vas. Interpretable como comentario zoofílico, pues piropea a mi acompañante ¡el perro! Algo perpleja he continuado el paseo y entonces sí, uno que sabía lo que se decía me ha sacado de dudas: Ay, ese animalito qué bien acompañado va. Lo que me recuerda al chiste del negro y el loro, que como no viene a cuento pues no lo cuento.
Besitos
Besitos
sábado, 14 de noviembre de 2009
¿Fútbol o putas?
Multimillonario magnate de los negocios español paga importantes sumas de dinero para lograr que jóvenes del extranjero trabajen en su club.
viernes, 13 de noviembre de 2009
Jugando con las apariencias
Siempre he sido muy alocada, lo reconozco (mano derecha en pectoral izquierdo). Mi madre solía decir que yo tenía más miedo que vergüenza y ¡jo, qué sabia es una madre!.
Me gusta quitarle importancia a mi apariencia exterior, sé que soy una horrible narcisista, lo reconozco (mano derecha en pectoral izquierdo), que puedo pasarme toda la Avenida del Ejército mirándome en todos los escaparates y cuando se acaban los escaparates miro mi reflejo en todos los coches, y que cuando iba al instituto ponía una carpeta negra detrás del cristal de la ventana para ver si todo en mí estaba correctamente sin tener que ir a los baños en cada cambio de clase y que pensaran que tenía angurria. Pero, eso es una cosa y llevar complementos llamativos o practicamente un disfraz completo y no titubear un segundo es otra cosa. Y a eso me refiero con la primera frase del párrafo. Aquí en Madrid es más fácil, y dicen que en Barcelona aún más y es que en estos tiempos de alienación, como ya dije anteriormente, me gusta que la gente se vaya a su casa y cuente que hoy vio algo inusual.
Así, pudieron ver a Mamatopa en un autobús camino de la Plaza Mayor vestida de peruana andina, de indigente mochilera en el AVE Madrid-Sevilla de las 7am lleno de yuppies, con un poncho turquesa de la época hippy de mi madre antes de que se pusieran de moda (con lo que todo el mundo me cantaba alguna ranchera al pasar), de camarera de American Graffiti en la feria en vez de con traje de faralaes, viajando en metro con un pulpo de IKEA colgando de la bufanda, con alas de ángel caminando entre los mortales de la Gran Vía, comprando en el super con orejas de conejito, aprendiendo a conducir con atuendo de gondolera veneciana, en la consulta del médico al estilo Blancanieves... Y es que me encanta ver la reacción en la cara de la gente, flipando conmigo y yo tan pancha, riéndome del mundo y sus composturas.
Propongo romper el molde, salirse del tiesto, retar a los convencionalismos, sacar a pasear el carnaval, dar un nuevo uso a cada prenda y reírnos de nosotros mismos. La vida está hecha de pequeños momentos, hagamos que sean grandes.
Me gusta quitarle importancia a mi apariencia exterior, sé que soy una horrible narcisista, lo reconozco (mano derecha en pectoral izquierdo), que puedo pasarme toda la Avenida del Ejército mirándome en todos los escaparates y cuando se acaban los escaparates miro mi reflejo en todos los coches, y que cuando iba al instituto ponía una carpeta negra detrás del cristal de la ventana para ver si todo en mí estaba correctamente sin tener que ir a los baños en cada cambio de clase y que pensaran que tenía angurria. Pero, eso es una cosa y llevar complementos llamativos o practicamente un disfraz completo y no titubear un segundo es otra cosa. Y a eso me refiero con la primera frase del párrafo. Aquí en Madrid es más fácil, y dicen que en Barcelona aún más y es que en estos tiempos de alienación, como ya dije anteriormente, me gusta que la gente se vaya a su casa y cuente que hoy vio algo inusual.
Así, pudieron ver a Mamatopa en un autobús camino de la Plaza Mayor vestida de peruana andina, de indigente mochilera en el AVE Madrid-Sevilla de las 7am lleno de yuppies, con un poncho turquesa de la época hippy de mi madre antes de que se pusieran de moda (con lo que todo el mundo me cantaba alguna ranchera al pasar), de camarera de American Graffiti en la feria en vez de con traje de faralaes, viajando en metro con un pulpo de IKEA colgando de la bufanda, con alas de ángel caminando entre los mortales de la Gran Vía, comprando en el super con orejas de conejito, aprendiendo a conducir con atuendo de gondolera veneciana, en la consulta del médico al estilo Blancanieves... Y es que me encanta ver la reacción en la cara de la gente, flipando conmigo y yo tan pancha, riéndome del mundo y sus composturas.
Propongo romper el molde, salirse del tiesto, retar a los convencionalismos, sacar a pasear el carnaval, dar un nuevo uso a cada prenda y reírnos de nosotros mismos. La vida está hecha de pequeños momentos, hagamos que sean grandes.
jueves, 12 de noviembre de 2009
Confesionario
Creo en Dios. No en la Iglesia ni sus predicadores-del-mono-y-la-mona-de-su-calor. J. J. Benítez dice que Jesús es un extraterrestre, pero no un marcianito verde ni un filETe. Es un ser de fuera de la tierra, de ahí lo de extraterrestre. Y a mí me convence. Porque si, dentro de la misma Tierra, la señora que abre un grifo ante los ojos del niño saharahui que acaba de recoger para que pase con ella el verano está haciendo magia al tener agua, ¡ojo! y transparente, en su propia casa; un ente de otro planeta podría resucitar a Lázaro sin despeinarse las barbas. Quicir, ¿y si en vez de resurrección fue una abducción para volver a la nave nodriza? ¿y si en su planeta de origen el vino es casero y sus propiedades dependen de la dureza del agua? ¿y si en aquellos tiempos, dos mil años ha, la gente se creía que cualquier cosa era una milagro?
Yo, como he dicho al entrar, creo en Dios. Creo en un más allá a mi manera, como un mundo paralelo, no con angelitos sin pene tocando la trompeta, más bien como otra dimensión. Por eso, aunque seas nueva en la ciudad, te suena la cara del hombre del gas, porque le conoces de otra vida. Lo de que sea perfecto y no haya sufrimiento sí que sería genial y encontrarías a tus seres queridos muertos, pero limpios y sin signos de putrefacción, y casi a cualquier persona. Y digo casi porque debería haber cierta criba, siento ser clasista, pero hay gente con la que no me gustaría compartir la eternidad. Un ratito sí, pero la eternidad es mucho. Ahora mismo lo que se me viene a la mente es la casa de Gran Hermano y a la espalda, un escalofrío.
Parece que Dios también evoluciona con el tiempo, o es la interpretación que el hombre hace de Dios lo que evoluciona. El caso es que en el Antiguo Testamento era un Mamón (se pone en mayúsculas por respeto) y luego en el Nuevo Testamento, como se da cuenta de las barbaridades bárbaras que hizo a Su pueblo querido, véase el diluvio universal (p.e.), manda a Su Hijo y deja que Le puteen lo que quieran y que Lo maten, ya que están puestos, ¿verdad? Y todo esto para demostrarnos Su amor. Pero, claro, como Su Hijo, viendo cómo se le trataba en la Tierra, picó billete y se fue flotando entre nubes y asombro, tuvo que dejar al hombre predicando. Y ahí la cagó. De pleno. Porque el hombre es corrupto, y sí Bibiana, la mujer también. Y ya pa' qué meternos en historias de condones, SIDA, aborto y excomunión, persecuciones, guerras, dinero y riquezas, pedofilia, papamóviles, hipocresía y demás. Eso es cosa del hombre, que es libre de elegir ser un cabrón egoísta y luego hecharle las culpas a Dios, que como Ése ya no baja.
Yo, como he dicho al entrar, creo en Dios. Creo en un más allá a mi manera, como un mundo paralelo, no con angelitos sin pene tocando la trompeta, más bien como otra dimensión. Por eso, aunque seas nueva en la ciudad, te suena la cara del hombre del gas, porque le conoces de otra vida. Lo de que sea perfecto y no haya sufrimiento sí que sería genial y encontrarías a tus seres queridos muertos, pero limpios y sin signos de putrefacción, y casi a cualquier persona. Y digo casi porque debería haber cierta criba, siento ser clasista, pero hay gente con la que no me gustaría compartir la eternidad. Un ratito sí, pero la eternidad es mucho. Ahora mismo lo que se me viene a la mente es la casa de Gran Hermano y a la espalda, un escalofrío.
Parece que Dios también evoluciona con el tiempo, o es la interpretación que el hombre hace de Dios lo que evoluciona. El caso es que en el Antiguo Testamento era un Mamón (se pone en mayúsculas por respeto) y luego en el Nuevo Testamento, como se da cuenta de las barbaridades bárbaras que hizo a Su pueblo querido, véase el diluvio universal (p.e.), manda a Su Hijo y deja que Le puteen lo que quieran y que Lo maten, ya que están puestos, ¿verdad? Y todo esto para demostrarnos Su amor. Pero, claro, como Su Hijo, viendo cómo se le trataba en la Tierra, picó billete y se fue flotando entre nubes y asombro, tuvo que dejar al hombre predicando. Y ahí la cagó. De pleno. Porque el hombre es corrupto, y sí Bibiana, la mujer también. Y ya pa' qué meternos en historias de condones, SIDA, aborto y excomunión, persecuciones, guerras, dinero y riquezas, pedofilia, papamóviles, hipocresía y demás. Eso es cosa del hombre, que es libre de elegir ser un cabrón egoísta y luego hecharle las culpas a Dios, que como Ése ya no baja.
miércoles, 11 de noviembre de 2009
Tal y como lo escribí en su día
"Vamos en el tren camino de Madrid y al otro lado del pasillo, un matrimonio y su hijo. El niño muy sociable le hace carantoñas a nuestro perrito, mientras su padre comenta que 'es muy bonito pero va en una JAULA y no entiendo porqué'. La madre del niño, bien por ampliar el vocabulario del retoño bien por aplacar al padre dice que es un 'transportin'. El pequeño no tiene ocho años, pero sí que tiene una pegatina del tamaño de una cuartilla donde se lee en letras negras sobre fondo amarillo (para no pasar desapercibido) 'Zapatero, tú primero'."
martes, 10 de noviembre de 2009
Diez cada noche
-En el centro de Madrid cada noche se producen una media de diez robos.
-Qué bien que nunca vas por allí.
-Ya, pero cualquier noche paseando...
-¡Si no te gusta!
-Y tú, ¿qué sabes?
-Lo sé. Mi clítoris también está en el centro y nunca vas por allí.
Las madres siempre dan buenos consejos, o por lo menos lo hacen con su mejor intención. Ya sabéis las que pasáis por aquí a menudo que recurro mucho a las enseñanzas de mi madre, pero en este caso me he acordado de la madre de mi mejor amiga de la adolescencia. Le dijo a su hija que no se casara virgen, eso sí es un buen consejo de madre. A mí la mía me dijo lo contrario, pero me lo dijo tarde, vamos que como no quisiera hacerme un fruncidito en el chumi, poco virgen iba a ir yo ya al altar. Pero en fin, la idea de aquella madre, más en la realidad de los tiempos que la mía, todo sea dicho, era que probara el producto antes de comprarlo. Porque el sexo bien practicado es felicidad, señoras, y ya si es con amor no te cuento. Ahora imaginemos que el amor de tu vida, para el que has conservado tu flor, no sabe hacerte el amor. Imaginemos que no es capaz, que no tiene mañas, que acaricia como quien limpia un zapato, que no hay conexión sexual, que por mucho amor que haya te pasa como a la sexóloga anorgásmica de Shortbus y no hay postura que valga. ¡Ay, omá! ¿Y toda la vida así? Qué difícil, ¿no? Pues no tanto, porque si de novios, en un fin de semana romántico en un hostalito de un pueblo perdido (o en el de al lado de tu casa, lo mismo da) echáis diez cada noche, después de casados el número baja exponencialmente, a unos diez a la semana con suerte y luego a unos diez al mes, y luego... Imaginemos que todas somos JLo y pidamos. Pidamos un acuerdo prematrimonial de polvo diario, que es lo que le aconsejó su madre antes de casi casarse con Ben Affleck y ya sabéis que las madres siempre dan buenos consejos.
-Qué bien que nunca vas por allí.
-Ya, pero cualquier noche paseando...
-¡Si no te gusta!
-Y tú, ¿qué sabes?
-Lo sé. Mi clítoris también está en el centro y nunca vas por allí.
Las madres siempre dan buenos consejos, o por lo menos lo hacen con su mejor intención. Ya sabéis las que pasáis por aquí a menudo que recurro mucho a las enseñanzas de mi madre, pero en este caso me he acordado de la madre de mi mejor amiga de la adolescencia. Le dijo a su hija que no se casara virgen, eso sí es un buen consejo de madre. A mí la mía me dijo lo contrario, pero me lo dijo tarde, vamos que como no quisiera hacerme un fruncidito en el chumi, poco virgen iba a ir yo ya al altar. Pero en fin, la idea de aquella madre, más en la realidad de los tiempos que la mía, todo sea dicho, era que probara el producto antes de comprarlo. Porque el sexo bien practicado es felicidad, señoras, y ya si es con amor no te cuento. Ahora imaginemos que el amor de tu vida, para el que has conservado tu flor, no sabe hacerte el amor. Imaginemos que no es capaz, que no tiene mañas, que acaricia como quien limpia un zapato, que no hay conexión sexual, que por mucho amor que haya te pasa como a la sexóloga anorgásmica de Shortbus y no hay postura que valga. ¡Ay, omá! ¿Y toda la vida así? Qué difícil, ¿no? Pues no tanto, porque si de novios, en un fin de semana romántico en un hostalito de un pueblo perdido (o en el de al lado de tu casa, lo mismo da) echáis diez cada noche, después de casados el número baja exponencialmente, a unos diez a la semana con suerte y luego a unos diez al mes, y luego... Imaginemos que todas somos JLo y pidamos. Pidamos un acuerdo prematrimonial de polvo diario, que es lo que le aconsejó su madre antes de casi casarse con Ben Affleck y ya sabéis que las madres siempre dan buenos consejos.
domingo, 8 de noviembre de 2009
La canción en inglés
Resulta que a veces oyes una canción en inglés y piensas ¡Jo, cómo mola!. Chapurreas lo que tu nivel del idioma puede interpretar y te quedas tan ancha, como la que sabe lo que está cantando. Conozco a una que es toda una experta. Así, donde Beyoncé canta "All the single ladies", ella canta "unbelievable". Tú si que eres increíble, que lo de los Jackson Five ya es el remate. Allá va: el pequeño Michael luce tez oscura, sombrero cordobés rosa furcia y canta "Oh, baby give me one more chance!" (I want you back) que, con voz de niño prodigio, ella interpreta libremente en un "Oh, baby, baby, please!". Pero no es la única, pobrecica, le puede pasar a cualquiera, como a esta familia del anuncio.
Un grupo inglés de cantantes a capella que recuperaba antiguas canciones de marineros debió pensar que no tenía ni idea de lo que oía cuando les escribí para preguntarles dónde comprar su disco. Los encontré por internet, cuando buscaba una canción con mi nombre. Fue bastante difícil. No tiene ese problema Lucía, gracias a Serrat, pero quién ha oído una canción a Serafina. Resulta que sí que la había, pero que aquella Serafina era una puta que trajinaba en el puerto de Callao. Los ingleses, al leerme toda ilusionada no comprendían que quisiera regalarle a mi abuela (la Serafina original) una canción como aquella, pero es que no se hacen a la idea del trabajo que me costó. Además, la otra opción era el Twist de mi Vaca Serafina. Yo no sé qué es peor si puta o vaca.
Por eso prefiero buscar las letras de las canciones que me gustan, para saber de qué van y lo que voy cantando por ahí. Por ejemplo, una que suena mucho en EuropaFM es Ayo Technology de Milow, y esta emisora es la que pone la banda sonora a las clases prácticas de conducir (cuando voy centrada, que si me voy al arcén suena la otra banda sonora). El caso es que con las primeras notas el profesor sube el volumen y me dice que le encanta esa canción (sí, en cada clase) y la canción se me mete en la cabeza y luego la voy tarareando por la calle, soltando de vez en cuando un "eeeeiyooo". Llego a casa y busco la cancioncita y su respectiva letra, que viene a ser una oda a una tía buena que trabaja en un club y el gachó relatando todo lo que le haría y más. Y ahora es cuando yo me pregunto, ¿sabe el profesor de autoescuela qué es lo que va cantando por la vida? Esta que escribe no se va a quedar con la duda.
Un grupo inglés de cantantes a capella que recuperaba antiguas canciones de marineros debió pensar que no tenía ni idea de lo que oía cuando les escribí para preguntarles dónde comprar su disco. Los encontré por internet, cuando buscaba una canción con mi nombre. Fue bastante difícil. No tiene ese problema Lucía, gracias a Serrat, pero quién ha oído una canción a Serafina. Resulta que sí que la había, pero que aquella Serafina era una puta que trajinaba en el puerto de Callao. Los ingleses, al leerme toda ilusionada no comprendían que quisiera regalarle a mi abuela (la Serafina original) una canción como aquella, pero es que no se hacen a la idea del trabajo que me costó. Además, la otra opción era el Twist de mi Vaca Serafina. Yo no sé qué es peor si puta o vaca.
Por eso prefiero buscar las letras de las canciones que me gustan, para saber de qué van y lo que voy cantando por ahí. Por ejemplo, una que suena mucho en EuropaFM es Ayo Technology de Milow, y esta emisora es la que pone la banda sonora a las clases prácticas de conducir (cuando voy centrada, que si me voy al arcén suena la otra banda sonora). El caso es que con las primeras notas el profesor sube el volumen y me dice que le encanta esa canción (sí, en cada clase) y la canción se me mete en la cabeza y luego la voy tarareando por la calle, soltando de vez en cuando un "eeeeiyooo". Llego a casa y busco la cancioncita y su respectiva letra, que viene a ser una oda a una tía buena que trabaja en un club y el gachó relatando todo lo que le haría y más. Y ahora es cuando yo me pregunto, ¿sabe el profesor de autoescuela qué es lo que va cantando por la vida? Esta que escribe no se va a quedar con la duda.
viernes, 6 de noviembre de 2009
RRHH
Resulta que me ha dado tiempo de pensar mucho y darle mil vueltas a todo. Cosa nada recomendable, la verdad, los problemas hay que zanjarlos y pasar página. Total, qué más da que no cumpliera mis promesas electorales cuando fui representante de alumnos en la facultad, si los políticos duermen con el país como está yo no voy a perder el sueño. En fin, me temo que el consuelo de los tontos es lo único que me aplico, porque el cuento, que ya me lo sé de memoria, no me lo termino de aplicar. Serafina, que te vas por las ramas.
El caso es que desde que tengo memoria me recuerdo dando un paso atrás para que pasen los demás, con el sacrificio propio de una madre comiéndose la croqueta quemada, y no sé porqué. En las clases de inglés recuerdo cómo voluntariamente me sentaba sola para que las demás pudieran tener una compañera. Algunos pensaron en su momento que era algún tipo de estrategia de mártir, pero nada más lejos, creo, no soy ninguna estratega, pero todo está por descubrir. En cualquier caso, puede que lo hiciera de un modo inconsciente, pero yo me identificaba más con el sentimiento de protección maternal, de ver volar a mis polluelos capaces de salir adelante solos, mientras yo me quedaba cobarde en el nido, claro. De este modo me he refugiado en una personalidad rara de cojones, cariñosa y protectora a la par que ermitaña y solitaria, carente y anhelante de muchas cosas. Cosas que están a mi alcance, pero que yo misma bloqueo, como la paloma de Saroide (me quito el sombrero y hasta el cuero cabelludo si precisa).
Hay personas que tienen una especie de sexto sentido, una sensibilidad especial y, a veces, ven palabras de colores o colores en las palabras. Un par de ellas se me acercaron en diferentes ocasiones de mi vida y me dijeron tal cual: quiero ser tu amiga. Hoy en día es muy difícil encontrar a alguien así. Yo me dejaba querer. Era presentada en sociedad y los otros me daban la oportunidad de entrar en sus vidas. No tengo muy claro cómo funcionan las relaciones humanas, pero me voy enterando de algo. Resulta que no puedo quedarme en el nido todo el rato y esperar que la gente me quiera a su lado si no comparto ni mis gusanos con ellos. Así que he vuelto a desayunar con mis compañeras en vez de enfrascarme en mi trabajo y decir que no tengo tiempo para un café. También he descubierto que el café es un estimulante estupendo, hace que me cunda muchísimo mi jornada, que llegue a casa con energías y he oído que hay gente que queda de vez en cuando para ponerse al día mientras toma uno. Eso tengo que investigarlo a fondo, ¿os hace un café?
El caso es que desde que tengo memoria me recuerdo dando un paso atrás para que pasen los demás, con el sacrificio propio de una madre comiéndose la croqueta quemada, y no sé porqué. En las clases de inglés recuerdo cómo voluntariamente me sentaba sola para que las demás pudieran tener una compañera. Algunos pensaron en su momento que era algún tipo de estrategia de mártir, pero nada más lejos, creo, no soy ninguna estratega, pero todo está por descubrir. En cualquier caso, puede que lo hiciera de un modo inconsciente, pero yo me identificaba más con el sentimiento de protección maternal, de ver volar a mis polluelos capaces de salir adelante solos, mientras yo me quedaba cobarde en el nido, claro. De este modo me he refugiado en una personalidad rara de cojones, cariñosa y protectora a la par que ermitaña y solitaria, carente y anhelante de muchas cosas. Cosas que están a mi alcance, pero que yo misma bloqueo, como la paloma de Saroide (me quito el sombrero y hasta el cuero cabelludo si precisa).
Hay personas que tienen una especie de sexto sentido, una sensibilidad especial y, a veces, ven palabras de colores o colores en las palabras. Un par de ellas se me acercaron en diferentes ocasiones de mi vida y me dijeron tal cual: quiero ser tu amiga. Hoy en día es muy difícil encontrar a alguien así. Yo me dejaba querer. Era presentada en sociedad y los otros me daban la oportunidad de entrar en sus vidas. No tengo muy claro cómo funcionan las relaciones humanas, pero me voy enterando de algo. Resulta que no puedo quedarme en el nido todo el rato y esperar que la gente me quiera a su lado si no comparto ni mis gusanos con ellos. Así que he vuelto a desayunar con mis compañeras en vez de enfrascarme en mi trabajo y decir que no tengo tiempo para un café. También he descubierto que el café es un estimulante estupendo, hace que me cunda muchísimo mi jornada, que llegue a casa con energías y he oído que hay gente que queda de vez en cuando para ponerse al día mientras toma uno. Eso tengo que investigarlo a fondo, ¿os hace un café?
jueves, 5 de noviembre de 2009
Buitres, moscas y Mamatopa
Cuando era pequeña mi madrina me regalaba un diario por cada cumpleaños y tarde o temprano lo dejaba a la mitad. No solía volver a escribir hasta que moría alguien importante. No era un "diario de la muerte", ésa era sólo la excusa. Entonces, lo cogía de nuevo y ponía al día sobre mi vida a "Mi querido Diario:" y a mis lectores potenciales (una nunca sabe cuando va a estallar una guerra y su vida se va a convertir en obra de culto de profesores de instituto).
Si algo he descubierto en estos casi veinticinco años es que todo vuelve porque preferimos recuperar del olvido a ser originales e inventar. Dejémonos de eufemismos, esas cosas tan modernas que hacen algunos diseñadores es reciclaje de basuras. Y tanta letra para qué, Serafina. Pues porque uno es lo que es, y si ya a los trece volvía a escribir con los muertos, hoy lo hago también porque me lo pide el cuerpo presente de José Luis López Vázquez, que como tarde un poco más van a llegar las moscas. Sobre los buitres, no comment!
Si algo he descubierto en estos casi veinticinco años es que todo vuelve porque preferimos recuperar del olvido a ser originales e inventar. Dejémonos de eufemismos, esas cosas tan modernas que hacen algunos diseñadores es reciclaje de basuras. Y tanta letra para qué, Serafina. Pues porque uno es lo que es, y si ya a los trece volvía a escribir con los muertos, hoy lo hago también porque me lo pide el cuerpo presente de José Luis López Vázquez, que como tarde un poco más van a llegar las moscas. Sobre los buitres, no comment!
lunes, 19 de octubre de 2009
domingo, 15 de marzo de 2009
Cerrado por reformas
Queridos todos,
Me marcho. Pero como dijo Terminator, I'll be back. No sé si más tarde o más temprano, pero lo haré y cuando lo haga os dejaré un comentario y una caja de galletas o condones (o las dos) para que lo sepáis.
Mi mente se golpea contra los muros del cráneo incansablemente, queriendo saber dónde parar, porque en realidad está cansada de que siempre llueva sobre mojado. Y encima no tiene manos para sostener un paraguas. Me siento como un concursante de Humor Amarillo cruzando un río sobre piedras falsas que se tambalean y se hunden. Sólo quiero no caer. No ser eliminada. Me apoyo en el ejemplo de los luchadores anónimos de los que hablaba el otro día y sé que volveré a encontrar mi camino. PAG me dijo una vez que si fumara sería Bridget Jones, del rallazo mental que siempre he llevado encima. Espero que fuera eso y que no me estuviera llamando gorda. No sé si esto es lo que llaman la crisis del cuarto de siglo o si realmente estoy volviéndome loca, pero necesito saber quién soy. No quería irme sin más ni quiero dejar el blog a medias, no sería justo llamarme bloguera en estas circunstancias cuando hay personas que se esfuerzan a diario por tener un bonito blog actualizado. Además, ultimamente sólo suelto basura por las teclas de forma irregular.
Os leeré. Eso siempre. Aunque muchos no nos conozcamos físicamente existe un vínculo virtual que me hace teneros mucho cariño. O puede que sólo sea un escarabajo pelotero del Serengueti y esté soñando esta vida paralela. Incluidos vosotros.
Mi apoyo incondicional a las buenas obras, a las cosas bellas, a los artistas de lo cotidiano y al sexo libre (pero no vayáis luego a la tele a contarlo, pliiis). Y no os preocupéis que tengo un Hagrid que me cuida.
Un besazo fuerte fuerte - cheek destroyer!!
Me marcho. Pero como dijo Terminator, I'll be back. No sé si más tarde o más temprano, pero lo haré y cuando lo haga os dejaré un comentario y una caja de galletas o condones (o las dos) para que lo sepáis.
Mi mente se golpea contra los muros del cráneo incansablemente, queriendo saber dónde parar, porque en realidad está cansada de que siempre llueva sobre mojado. Y encima no tiene manos para sostener un paraguas. Me siento como un concursante de Humor Amarillo cruzando un río sobre piedras falsas que se tambalean y se hunden. Sólo quiero no caer. No ser eliminada. Me apoyo en el ejemplo de los luchadores anónimos de los que hablaba el otro día y sé que volveré a encontrar mi camino. PAG me dijo una vez que si fumara sería Bridget Jones, del rallazo mental que siempre he llevado encima. Espero que fuera eso y que no me estuviera llamando gorda. No sé si esto es lo que llaman la crisis del cuarto de siglo o si realmente estoy volviéndome loca, pero necesito saber quién soy. No quería irme sin más ni quiero dejar el blog a medias, no sería justo llamarme bloguera en estas circunstancias cuando hay personas que se esfuerzan a diario por tener un bonito blog actualizado. Además, ultimamente sólo suelto basura por las teclas de forma irregular.
Os leeré. Eso siempre. Aunque muchos no nos conozcamos físicamente existe un vínculo virtual que me hace teneros mucho cariño. O puede que sólo sea un escarabajo pelotero del Serengueti y esté soñando esta vida paralela. Incluidos vosotros.
Mi apoyo incondicional a las buenas obras, a las cosas bellas, a los artistas de lo cotidiano y al sexo libre (pero no vayáis luego a la tele a contarlo, pliiis). Y no os preocupéis que tengo un Hagrid que me cuida.
Un besazo fuerte fuerte - cheek destroyer!!
sábado, 7 de marzo de 2009
Cultura general
Dos que se hablan, pero oído lo oído, mejor que no:
-Hoy es 7 de Marzo... ¡San Fermín!
-¿Sí?
-Es coña, tío. Es el 7 de Julio.
-No, estamos en Marzo.
-¡San Fermín!
-¿Es hoy?
-No, joder. San Fermín es el 7 de Julio, de toda la vida.
-Y yo qué sé.
-Un poquito de cultura general.
-Eso sólo sirve para ganar en el Trivial.
-Eso. Y te vas en Marzo a hacer footing a Pamplona.
-Hoy es 7 de Marzo... ¡San Fermín!
-¿Sí?
-Es coña, tío. Es el 7 de Julio.
-No, estamos en Marzo.
-¡San Fermín!
-¿Es hoy?
-No, joder. San Fermín es el 7 de Julio, de toda la vida.
-Y yo qué sé.
-Un poquito de cultura general.
-Eso sólo sirve para ganar en el Trivial.
-Eso. Y te vas en Marzo a hacer footing a Pamplona.
jueves, 5 de marzo de 2009
Cuestión de enfoque
Dicen que la felicidad no es un estado de ánimo sino una elección, un estilo de vida. Se han cruzado en mi camino personas cuyas historias harían pensar que tienen todo el derecho a ser tremendamente desgraciados y amargados porque la vida les ha castigado. Sin embargo, son capaces de reír y bromear, de dar segundas oportunidades y perdonar, de continuar abiertos al mundo y a todo lo que la vida les pueda ofrecer, a pesar de haber probado su lado más amargo. Pienso en esas personas y cómo son un ejemplo para mí. He pensado contar sus historias, pero parecería una película lacrimógena de las sobremesas de Antena 3.
Este post lo escribo porque hoy uno de ellos, a quien respeto y admiro por esto y por otras tantas cosas más, estaba de buen humor y me ha hecho reír en varias ocasiones, y me ha alegrado el día. Estoy segura de que muchos conocéis a alguien, aunque no sea personalmente, que puede servir de referente para despertar por las mañanas y decir Yo también puedo ser feliz. Es sólo cuestión de enfoque.
Mientras escribo escucho una canción genial, que me sube el ánimo de inmediato y es muy fresca. Se llama Different Colors, de Fantastic Plastic Machine, a quienes conozco por cortesía del Sr. V.
Bonus: It's here! Lady in Red. Yeah!
Este post lo escribo porque hoy uno de ellos, a quien respeto y admiro por esto y por otras tantas cosas más, estaba de buen humor y me ha hecho reír en varias ocasiones, y me ha alegrado el día. Estoy segura de que muchos conocéis a alguien, aunque no sea personalmente, que puede servir de referente para despertar por las mañanas y decir Yo también puedo ser feliz. Es sólo cuestión de enfoque.
Mientras escribo escucho una canción genial, que me sube el ánimo de inmediato y es muy fresca. Se llama Different Colors, de Fantastic Plastic Machine, a quienes conozco por cortesía del Sr. V.
Bonus: It's here! Lady in Red. Yeah!
sábado, 28 de febrero de 2009
No sin mi hija
O sin mi hijo. Está claro, sin descendencia no soy madre. No por ahora, que nunca se sabe. Por un lado genial, porque el perro es demasiada responsabilidad para mí, así que otra criatura más dependiente (y que pueda hacerme algo así) sería catastrófico. Por otro lado, empieza una batería de pruebas médicas para saber dónde está mi menstruación. Situación más inquietante que el anuncio ese de bim bum dadadá -sin salirnos de la temática-. No sé si existe una anti-ley de Murphy que diga que si llevas a cabo una acción esperando que la ley de Murphy actúe y dé como resultado algo que esperas pero que en otro caso sería desagradable, deja de funcionar y no actúa porque eso es lo que esperas. Del tipo: Voy a encender un cigarrillo porque estoy harto de esperar en la parada del autobús y hace frío, ya que por aplicación de la ley de Murphy siempre que te enciendes un pitillo aparece el maldito autobús. Si alguien ha investigado al respecto, por favor que me lo haga saber, porque tengo pendiente un viaje, y como todAs sabemos, la regla siempre viene cuando huele a maletas recién hechas, como los niños a las galletas. Así que el destino tiene dos opciones entre las que optar. A saber: 1)Que la anti-ley de Murphy exista y no aparezca tampoco en marzo mi compañera de viaje indeseada. Aunque para ello debería hacer expresamente el viaje con el fin de que viniera ella, y no es el caso, lo que nos lleva directamente a la segunda opción. 2)Que me pase seis horas en el coche de un compañero de trabajo de Hagrid, al cual desconozco completamente, sufriendo el desprendimiento de un endometrio que ha estado engordando durante tres meses, anclando raíces para hacer prevalecer la vida de un posible feto ante las adversidades de la naturaleza, lo que implica una sensación de muerte parcial lenta, dolorosa y mega-maxi abundante y con alas. Vaya, que puedo ir robándole unos pañales a los ancianos por si acaso, no le vaya a dejar el coche al pobre chico al cual desconozco completamente como Carrie en su fiesta de graduación.
¡Aaaaay omá, qué jartura!
Nota: Lo siento por las que querían ser blogomadrinas. Otra vez será, pero hasta que encontréis a otra prima que se quede en Estado yo me declaro República Independiente.
¡Aaaaay omá, qué jartura!
Nota: Lo siento por las que querían ser blogomadrinas. Otra vez será, pero hasta que encontréis a otra prima que se quede en Estado yo me declaro República Independiente.
jueves, 19 de febrero de 2009
Carné de conducir. Alma de conductora
Lo primero es que hasta para postear se me pasa el tiempo volando, no tenía ni idea de que llevaba una semana sin escribir. Esto empieza a ser serio, como este tic raro en mi ojo izquierdo que hace que me tiemble el párpado inferior de manera imperceptible para el resto de los mortales pero que para mí es bastante molesto.
Para los que sufren los estragos del transporte público madrileño a diario que yo venga aquí a decir cuánto me gusta les revolverá las entrañas, pero es que no conocen el de mi ciudad natal. Ése sí que es para cortarse las venas a lo largo. Hoy he viajado en metro, cosa que hacía semanas que no ocurría y he recordado que me encanta. Junto a mí había un chico de aspecto y acento español hablando chino o japonés, no sabría diferenciarlos, con una joven asiática delicada y frágil. Habían comprado sopas chinas o japonesas o yo qué sé de dónde y algo ocurría con ellas que estuvieron un rato riéndose. Me gustó presenciar este acto de hermandad entre fronteras más allá de darle veinte céntimos al rumano que viene a destrozar la de When the Saints go Marching in con un acordeón. A las pocas paradas subió una pareja de enamorados. Ella lucía las, ahora llamadas, arrugas de expresión en un rostro de unos cuarenta años y él facilmente se estaría lavando el suyo con Clearasil antes de ayer.
Todo esto viene a que, sin comerlo ni beberlo, me encuentro en la autoescuela, en un cursillo intensivo para sacarme el teórico en tres semanas. Sin saber aún si vendrá la cigüeña con la canastilla a contrarreembolso, con el desembolso que supone, me embarco en esta aventura sin tener ni un ápice de alma de conductora.
Para los que sufren los estragos del transporte público madrileño a diario que yo venga aquí a decir cuánto me gusta les revolverá las entrañas, pero es que no conocen el de mi ciudad natal. Ése sí que es para cortarse las venas a lo largo. Hoy he viajado en metro, cosa que hacía semanas que no ocurría y he recordado que me encanta. Junto a mí había un chico de aspecto y acento español hablando chino o japonés, no sabría diferenciarlos, con una joven asiática delicada y frágil. Habían comprado sopas chinas o japonesas o yo qué sé de dónde y algo ocurría con ellas que estuvieron un rato riéndose. Me gustó presenciar este acto de hermandad entre fronteras más allá de darle veinte céntimos al rumano que viene a destrozar la de When the Saints go Marching in con un acordeón. A las pocas paradas subió una pareja de enamorados. Ella lucía las, ahora llamadas, arrugas de expresión en un rostro de unos cuarenta años y él facilmente se estaría lavando el suyo con Clearasil antes de ayer.
Todo esto viene a que, sin comerlo ni beberlo, me encuentro en la autoescuela, en un cursillo intensivo para sacarme el teórico en tres semanas. Sin saber aún si vendrá la cigüeña con la canastilla a contrarreembolso, con el desembolso que supone, me embarco en esta aventura sin tener ni un ápice de alma de conductora.
viernes, 13 de febrero de 2009
tic tac tic tac
Hoy en una reunión de trabajo me he enterado de que si llegas tarde ocho veces te pueden echar sin ningún remordimiento. ¡¡Si ocho días son los que he llegado temprano!! Esto no puede ser. Qué mal. Qué bochorno. No sabía dónde meter la cabeza, buscaba un hueco en el suelo para emular a las avestruces, pero no. Cambiaron el suelo al poner el ascensor nuevo en un 2x1, llévate dos y paga sólo el de mayor precio. Así que aguanté el tirón como pude, sabiendo que todos pensaban en mí aunque no se hablara de mí abiertamente. Sabiendo que si no fuera por la infinita paciencia de mi jefa estaría engordando las cifras del paro. Y engordando mi culo, como cuando llegué a Madrid y vivía del sueldo de Hagrid y de mis ahorrillos, cual garrapata gorda, de esas que por más que pisas sólo mueren si las prendes con una cerilla. Qué horror. No quiero ser una garrapata ni un avestruz. Ser una topa no está mal, pero no me está funcionando bien la cosa. Quiero ser una ardilla. Me gustó cuando una de las ancianas se refirió así a la jefa de planta. Despierta, activa, incansable, que entierre frutos secos en el jardín y salte de rama en rama sin despeinarse. Voy a ser una enfermera ardilla. Para empezar voy al LIDL a por una bolsa de muesli.
jueves, 12 de febrero de 2009
Resolviendo dudas
Cuando uno empieza a plantearse preguntas existenciales, siempre acaba llegando a aquello de ¿por qué el prospecto de la caja de medicinas aparece por el lado que abres? Es cierto. Nunca falla. Es como si estuviera vivo y a la espera de que alguien metiera su dedo por el borde de la caja y al ver entrar el rallito de luz del exterior por la solapilla del cartón se moviera rapidamente para que lo leyéramos. Pero lo sacamos y lo ignoramos. Soltamos algún improperio al pobre papelito bien doblado, que nunca queda igual de bien si esa vez nos da por abrirlo. Igual que les pasa a sus primos los mapas. Aunque éstos no quedan aplastados por un jarabe pringoso en el fondo de la caja de medicinas.
Una vez pensé en colarme en la rebotica de una farmacia y abrir todas las cajas en busca de una respuesta, de al menos un patrón de actuación, una estadística. No ha hecho falta. Un simpático farmacéutico de Coslada me trae todos los meses varias cubas llenas de cajas de pastillas, sobres, jarabes, inyectables, etc. Así he podido llevar a cabo mi estudio sobre los prospectos de los medicamentos y la conclusión a la que he llegado cambiará el curso de la historia de la humanidad. Aquellos cuyas mentes sean débiles que se abstengan de seguir leyendo, que no pienso indemnizar a nadie si se le fríe el cerebro al iluminarle con tanta sapiencia. Allá va:
El prospecto de las medicinas aparece en un 89'7% de los casos en el lateral con el nombre del fármaco. Si queréis evitarlo abrir la caja por el lado de la fecha de caducidad. En el 10'3% restante ocurre al revés.
Otro día hablaré del apasionante mundo de las ranuras de las pastillas y del modo correcto para partirlas en dos (o más).
Una vez pensé en colarme en la rebotica de una farmacia y abrir todas las cajas en busca de una respuesta, de al menos un patrón de actuación, una estadística. No ha hecho falta. Un simpático farmacéutico de Coslada me trae todos los meses varias cubas llenas de cajas de pastillas, sobres, jarabes, inyectables, etc. Así he podido llevar a cabo mi estudio sobre los prospectos de los medicamentos y la conclusión a la que he llegado cambiará el curso de la historia de la humanidad. Aquellos cuyas mentes sean débiles que se abstengan de seguir leyendo, que no pienso indemnizar a nadie si se le fríe el cerebro al iluminarle con tanta sapiencia. Allá va:
El prospecto de las medicinas aparece en un 89'7% de los casos en el lateral con el nombre del fármaco. Si queréis evitarlo abrir la caja por el lado de la fecha de caducidad. En el 10'3% restante ocurre al revés.
Otro día hablaré del apasionante mundo de las ranuras de las pastillas y del modo correcto para partirlas en dos (o más).
Pequeños grandes placeres
Para mí, y quien me conoce lo sabe, uno de los mayores placeres de la vida es comer. Se para el tiempo para mí. El vacío me rodea. No atiendo a madre, novio ni perro. Un descubrimiento reciente, casi orgásmico, fue el pan de molde de cinco cereales con queso havarti. Y que llegue el apocalipsis.
martes, 10 de febrero de 2009
El camino que lleva a...
Santiago de Compostela. También conocido coloquialmente como El Camino de Santiago, previsto para finales de verano de 2009. Este año no tendré problemas por cuenta de las vacaciones en el curro, porque nadie quiere Septiembre, así que para mí.
Aprovechando que estamos de día libre hemos ido a comprar calzado y pantalones adecuados. Alguna que otra cosa más también ha caído y nos han sangrado tanto que no sé si me quedará para la analítica de mañana. Los zapatos de trekking son monísimos y super cómodos y pienso irme a andar con ellos esta misma tarde. Voy a echarle un ojo a una web especializada para ver qué nos aconsejan. Por cierto MAT ¡menos de 9 kilos en la maleta! Vuestros truquillos, consejos y anécdotas serán bienvenido.
¡Ah! Si resulta que doy positivo en doping habrá que posponerlo, porque por esas fechas llevaría más peso por delante que en la espalda.
Aprovechando que estamos de día libre hemos ido a comprar calzado y pantalones adecuados. Alguna que otra cosa más también ha caído y nos han sangrado tanto que no sé si me quedará para la analítica de mañana. Los zapatos de trekking son monísimos y super cómodos y pienso irme a andar con ellos esta misma tarde. Voy a echarle un ojo a una web especializada para ver qué nos aconsejan. Por cierto MAT ¡menos de 9 kilos en la maleta! Vuestros truquillos, consejos y anécdotas serán bienvenido.
¡Ah! Si resulta que doy positivo en doping habrá que posponerlo, porque por esas fechas llevaría más peso por delante que en la espalda.
Cosas de hospital
Ocurrió estando de prácticas.
Una señora, a la que le habían amputado parcialmente un pecho, fue a la revisión en la unidad de patología mamaria. Dice el médico:
-Hay un poco de inflamación, habrá que ponerle hielo durante 15 minutos.
-Pues que bien que ya no tengo pezón.
No hay nada como enfrentarse a la vida con sentido del humor y optimismo.
Una señora, a la que le habían amputado parcialmente un pecho, fue a la revisión en la unidad de patología mamaria. Dice el médico:
-Hay un poco de inflamación, habrá que ponerle hielo durante 15 minutos.
-Pues que bien que ya no tengo pezón.
No hay nada como enfrentarse a la vida con sentido del humor y optimismo.
lunes, 9 de febrero de 2009
Se me enamora el alma
Se me enamora. Y es que los trabajos de Audrey Kawasaki me han dejado con la boca abierta. Vale que me he hartado de comer pipas de girasol con sal y tengo los morros como Susana Griso y tampoco podría cerrar la boca aunque quisiera, pero no me podréis negar que son geniales. Preciosos. Y con ese puntillo lésbico de falsa inocencia ya me terminan de ganar. Aquí venden fundas para el iPod y para los portátiles Mac. En este vídeo tenéis una muestra de sus obras, a parte de las imágenes. Es que no me canso de verlas.
Hermanito, ponte las pilas con mis cuadros o tu espacio del salón lo ocupará otra chica Au Revoir!
Hermanito, ponte las pilas con mis cuadros o tu espacio del salón lo ocupará otra chica Au Revoir!
domingo, 8 de febrero de 2009
A lo Juan Palomo
Decía Laura que quería ser Amish. Decía Fernando que ser comunista es muy difícil -comunista de verdad-. Decía Hagrid que en un pueblo de la sierra el ayuntamiento te paga una especie de sueldo por vivir allí y que el pueblo no quede deshabitado. Y digo yo, que aunque no lo parezca después de repetir mil veces que soy una cerda vaga, con lo que me gusta a mí el trabajo físico y el rollito vintage ¿por qué no me voy a vivir a un pueblo en plan Amish? Con tal de que el alcalde me dé un terrenito, no le pido sueldo ni nada, ya me las arreglaría para ser autosuficiente.
Me levantaría temprano y daría de comer a los animales de mi granja. Arreglaría el huerto. Prepararía la comida a fuego de leña y lavaría a mano. Se viviría en armonía en una comunidad ecológica y equilibrada, donde todos trabajaríamos para todos, cada uno en su especialidad. Como seríamos libres de marcharnos cuando quisiéramos, el que estuviera allí aceptaría gustoso esa forma de vida. Tendríamos lo suficiente para vivir, sin más pretensiones que disfrutar de la naturaleza y de la recompensa al trabajo bien hecho y al esfuerzo. Sin más jefe que uno mismo y sin trámites ni impuestos añadidos, sin conservantes ni ningún tipo de adulterante de la realidad.
Uy, que tarde es, me acuesto que me toca madrugar aunque sea domingo. Lo mismo sueño con ovejas esquiladas y un jersey como el de Barrio Sésamo.
Me levantaría temprano y daría de comer a los animales de mi granja. Arreglaría el huerto. Prepararía la comida a fuego de leña y lavaría a mano. Se viviría en armonía en una comunidad ecológica y equilibrada, donde todos trabajaríamos para todos, cada uno en su especialidad. Como seríamos libres de marcharnos cuando quisiéramos, el que estuviera allí aceptaría gustoso esa forma de vida. Tendríamos lo suficiente para vivir, sin más pretensiones que disfrutar de la naturaleza y de la recompensa al trabajo bien hecho y al esfuerzo. Sin más jefe que uno mismo y sin trámites ni impuestos añadidos, sin conservantes ni ningún tipo de adulterante de la realidad.
Uy, que tarde es, me acuesto que me toca madrugar aunque sea domingo. Lo mismo sueño con ovejas esquiladas y un jersey como el de Barrio Sésamo.
sábado, 7 de febrero de 2009
Reflexiones tras la nevada
Nunca había visto nevar. Nunca había visto la nieve. Hacía años que en Madrid no caía una nevada tan densa y el parque junto a mi casa estaba precioso. Me puse a correr como una niña de ocho años, tirando bolas de nieve, haciéndola volar por los aires, corriendo con el perro, pisando la nieve virgen, dejando mi huella donde nadie antes había pisado, sintiéndome como Neil Armstrong al poner el pie en la luna (aunque Iker diga que no). Al día siguiente, caminando hacia el trabajo noté que tenía agujetas en los aductores* pensé
¿Y esto de qué será si no he estado follando?
(*) Músculos del la cara interna de los muslos.
¿Y esto de qué será si no he estado follando?
(*) Músculos del la cara interna de los muslos.
miércoles, 4 de febrero de 2009
Comunicado especial
No se me asusten que aún no se nada. No es plan de hablar sólo de mi posible embarazo, que como sea que no va a parecer un montaje digno de Está Pasando y sin Paqui Peña (Thanks God!). Cuando sepa algo lo compartiré, por supuesto, pero por ahora esperar al día 21 por lo menos. No se me han hinchado las tetas, ni retengo líquidos, ni tengo náuseas mañaneras. Si finalmente es que sí, rezaré todos los días durante 9 meses por tener orgasmos en vez de contracciones dolorosas. Lo mismo Dios se apiada de mí. Ampliaré este tema, pero para las que estén interesadas, esta es la web.
La verdad es que he pensado en cómo sería llevar un embarazo en la blogosfera, la cantidad de madrinas que tendría. Porque hacéis las cosas con mucho cariño e ilusión y me he puesto tienna y todo.
La verdad es que he pensado en cómo sería llevar un embarazo en la blogosfera, la cantidad de madrinas que tendría. Porque hacéis las cosas con mucho cariño e ilusión y me he puesto tienna y todo.
martes, 3 de febrero de 2009
Apocalipsis
Obama presidente. Lo avisé. Es el fin. La tercera Gran Guerra se acerca. Ya está aquí y con los judíos de nuevo por medio. Id visitando el confesionario, pero no el de la Milá. Ay, omá. Sólo de pensar en todo el trabajo que se me viene encima... ¡porqué no me metería yo a shopping assistant!
Ensayemos pues.
Ensayemos pues.
lunes, 2 de febrero de 2009
La prueba china
Para evitar confusiones como las de aquella vez voy a explicar lo de los test de embarazo. Para ello nos remontamos a la adicción de Hagrid: la compra compulsiva. No importa qué. Casi no importa cuánto. Los artículos de importación chinorris son su delirio y maldigo la hora en la que dio con el sex shop virtual. A la espera estoy de un kimono para el perro, porque en el paquete de hace unos días no venía. En cambio, por si no fue suficiente comprar condones femeninos y jabón íntimo hace unos meses (el resto de la compra es material clasificado), este último paquete traía, entre otras cosas, condones con relieves de bolitas, condones con relieves de pinchos -???- y tiras reactivas de orina para pruebas de embarazo. Todo made in China, o made in PRC como escriben ahora. Y escrito en chino, claro. Porque el chino que hace las bolsitas de las pruebas de embarazo ni se imagina que un día una española la tendrá en sus manos, la abrirá y preparará una infusión especial made in China tras mes y medio de retraso.
¿Será que la maldita procrastinación también afecta a mi regla? ¿Por qué tengo que pertenecer al 2% de la población a la que le fallan los condones? ¿Será una irónica venganza del destino por pedir la píldora del día después diciendo que había tenido un problemilla con el preservativo cuando ni siquiera lo había? Si no estoy embarazada ¿dónde está mi regla? Y si lo estoy ¿quién de vosotros quiere adoptar un bebé?
No soy una inconsciente de la vida, al menos no como para hacerlo sin protección, aunque sí para estar tranquila a pesar de todas las preguntas del párrafo anterior. El día 11 me hago las analíticas y 10 días después me dan los resultados. Mi amiga (abuela a los 45 años) me tranquiliza diciéndome que a ella el predictor le dió negativo embarazada de 4 meses. ¡Qué jodía la tía!
Bueno, a esperar. Eso sí, si es niño lo llamo Houdini, que para más INRI en esta foto aparece dentro de una vagina. O algo así.
¿Será que la maldita procrastinación también afecta a mi regla? ¿Por qué tengo que pertenecer al 2% de la población a la que le fallan los condones? ¿Será una irónica venganza del destino por pedir la píldora del día después diciendo que había tenido un problemilla con el preservativo cuando ni siquiera lo había? Si no estoy embarazada ¿dónde está mi regla? Y si lo estoy ¿quién de vosotros quiere adoptar un bebé?
No soy una inconsciente de la vida, al menos no como para hacerlo sin protección, aunque sí para estar tranquila a pesar de todas las preguntas del párrafo anterior. El día 11 me hago las analíticas y 10 días después me dan los resultados. Mi amiga (abuela a los 45 años) me tranquiliza diciéndome que a ella el predictor le dió negativo embarazada de 4 meses. ¡Qué jodía la tía!
Bueno, a esperar. Eso sí, si es niño lo llamo Houdini, que para más INRI en esta foto aparece dentro de una vagina. O algo así.
domingo, 1 de febrero de 2009
Un. Dos. Tres. Probando
Parece que sigue habiendo vida en este submundo, claro que es cierto que el hecho de que yo me pause no significa que esto deje de girar, pero salvo RSS (que siempre me sonó a ruso) por aquí no ha de pasar ni el gato. Feliz 2009, por cierto. Ya os contaré qué ha sido de mí y cuánto y qué reflexioné sobre la vida, la muerte, los judíos, el condón femenino y mis pruebas de embarazo.
Le comenté a la psicóloga del trabajo mis problemas de procrastinación y se llevó las manos a la cabeza. Va a ser muy duro, me dijo. He dejado hasta el blog. Y añadió: ¡Ay, madre! Es más grave de lo que creía. Estoy rehabilitándome, dibujando caritas sonrientes en el calendario si llego a tiempo al curro y chorradas varias. Ser puntual es otra forma de vida. Estoy reestructurando mi personalidad, porque 2009 parirá una nueva yo. Aunque voy de culo y veo desde aquí el brillo del forceps. ¿Dónde va con eso, doctor? Esto es claramente una cesárea. Por laparoscopia a ser posible para ponerme bikini luego después.
Cuando me levanto en quien primero pienso es en mi jefe y en que no puedo hacerle esperar. Creo que es el primer caso en que el médico da el parte a la enfermera y no al revés. Pa' echarme. Pa' echarme de verdad. A la cola del paro. Pero tengo un ángel de la guarda que no me lo merezco. Y que lo tiene bien untado (2ª acepción de la RAE) también. Después del médico aparece en mi mente, como en un desfile por la alfombra roja neuronal, mi ex-compañera polaca, que era un puro nervio de mujer diciéndome con su acento de la Polonia central, ¡Essssspabiiiila! ¡Esssspabiiila! Que como no sé diferenciar los acentos de Europa del Este me sonaba como a un ruso dando las gracias.
Ya me siento algo más responsable, capaz de tratar a mis lectores como se merecen y no escribiendo un post mensual, que no soy Laura Ponte.
Besazos
Le comenté a la psicóloga del trabajo mis problemas de procrastinación y se llevó las manos a la cabeza. Va a ser muy duro, me dijo. He dejado hasta el blog. Y añadió: ¡Ay, madre! Es más grave de lo que creía. Estoy rehabilitándome, dibujando caritas sonrientes en el calendario si llego a tiempo al curro y chorradas varias. Ser puntual es otra forma de vida. Estoy reestructurando mi personalidad, porque 2009 parirá una nueva yo. Aunque voy de culo y veo desde aquí el brillo del forceps. ¿Dónde va con eso, doctor? Esto es claramente una cesárea. Por laparoscopia a ser posible para ponerme bikini luego después.
Cuando me levanto en quien primero pienso es en mi jefe y en que no puedo hacerle esperar. Creo que es el primer caso en que el médico da el parte a la enfermera y no al revés. Pa' echarme. Pa' echarme de verdad. A la cola del paro. Pero tengo un ángel de la guarda que no me lo merezco. Y que lo tiene bien untado (2ª acepción de la RAE) también. Después del médico aparece en mi mente, como en un desfile por la alfombra roja neuronal, mi ex-compañera polaca, que era un puro nervio de mujer diciéndome con su acento de la Polonia central, ¡Essssspabiiiila! ¡Esssspabiiila! Que como no sé diferenciar los acentos de Europa del Este me sonaba como a un ruso dando las gracias.
Ya me siento algo más responsable, capaz de tratar a mis lectores como se merecen y no escribiendo un post mensual, que no soy Laura Ponte.
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